Pendant 20 ans, j’ai reçu des fleurs le même jour, puis soudainement, elles ont cessé d’arriver. Je suis parti à la recherche de l’homme qui me les envoyait — Histoire du jour
Pendant 20 ans, un bouquet mystérieux est arrivé le même jour, sans faute. Pas de carte. Pas de nom. Juste des fleurs d’un garçon que je connaissais à peine. Mais cette année, elles ne sont pas venues. Et ce silence à ma porte m’a dit qu’il était temps de découvrir qui était cet homme et pourquoi il avait finalement cessé.
Nous buvions du thé dans ma cuisine, Ethan et moi, un garçon qui apportait toujours son propre dessous de verre et l’essuyait avant de le poser sur la table.
Il avait des yeux gentils et une voix douce, et quand il riait, cela ressemblait plus à un signe de tête poli qu’à un éclat de joie. Nous étions sortis ensemble quelques fois.
Il m’ouvrait toujours la porte et me complimentait sur mes boucles d’oreilles. Ce n’était pas de l’amour, loin de là, mais c’était… agréable.
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Pourtant, ce soir-là, je ne tenais pas en place. Je tapotais des pieds sous la table. Je jetais des coups d’œil vers la fenêtre, mon téléphone, la porte. Ethan l’a remarqué.
« Tu attends quelqu’un ? » m’a-t-il demandé en inclinant la tête et en souriant, comme si c’était une question anodine.
J’ai hésité. Puis j’ai soupiré et je lui ai dit la vérité.
« En quelque sorte. Je reçois des fleurs chaque année à cette date depuis vingt ans. »
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Il a haussé les sourcils.
« Des fleurs ? De qui ? »
J’ai fixé mon thé.
« Un garçon du lycée. On n’était pas proches. On se parlait à peine, en fait. Mais l’année après le bac, il m’a envoyé des fleurs. Puis l’année d’après. Et l’année suivante. Toujours différentes. Toujours magnifiques. Jamais de mot. »
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« Chaque année ? » demanda-t-il, un petit sourire aux lèvres.
« Chaque année », répondis-je en le regardant dans les yeux.
Il rit.
« Tu plaisantes.
— Je suis très sérieuse.
Il se pencha en arrière.
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« D’accord. Je te parie qu’elles n’arriveront pas aujourd’hui.
Je souris. « Pari tenu.
Nous nous sommes serré la main, l’air enjoué, comme s’il s’agissait d’un jeu. Mais les heures passèrent. Le ciel devint rose, puis doré, puis bleu foncé.
Les bougies vacillaient sur le comptoir, projetant de longues ombres sur le mur. Toujours pas de coup à la porte.
Je sentais mon estomac se nouer.
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Puis, enfin, un bruit. Un coup à la porte. Je me suis levée d’un bond, le cœur battant à tout rompre, imaginant déjà le parfum des roses.
Mais quand j’ai ouvert, c’était juste Mme Pruitt, ma voisine, qui me tendait mon écharpe avec un sourire aimable.
« J’ai pensé que vous voudriez la récupérer avant que quelqu’un ne marche dessus. »
Je l’ai prise, j’ai hoché la tête et je l’ai remerciée.
Derrière moi, Ethan riait doucement.
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« J’ai presque cru à ton histoire », a-t-il dit en attrapant son manteau.
« Presque.
Et puis il est parti.
Je restai dans le couloir silencieux, fixant la marche vide, me demandant ce qui avait changé.
Je passai la moitié de la nuit à faire les cent pas dans mon salon. Je ne pouvais pas m’asseoir. Je ne pouvais pas dormir. La question ne me quittait pas.
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Pourquoi s’arrêter maintenant ? Pourquoi, après vingt ans, s’arrêterait-il soudainement ?
Mon esprit revint à l’année dernière. Je me souvins d’un détail étrange : le livreur avait appelé avant pour s’assurer que j’étais chez moi.
Ce n’était pas habituel. D’habitude, les fleurs arrivaient sans prévenir. Mais cet appel m’était resté en tête.
Peut-être, juste peut-être, avais-je un moyen de le retrouver.
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Je pris mon téléphone et fis défiler mes anciens appels.
La plupart des numéros ne me disaient rien. Mais j’en ai vu un intitulé « Fleurs ». Je l’ai sélectionné en retenant mon souffle.
La sonnerie a retenti deux fois.
« Allô ? » a répondu un homme d’une voix fatiguée mais amicale.
« Bonjour », ai-je dit rapidement.
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« Vous m’avez livré des fleurs à cette date l’année dernière. Je me demandais… vous vous souviendriez par hasard qui les avait envoyées ? »
Il y eut un silence au bout du fil. Puis un petit rire.
« Ah, oui. Vous êtes la mystérieuse dame, n’est-ce pas ? Celle qui ne sait jamais qui lui envoie des fleurs chaque année.
« C’est moi », ai-je répondu. Ma voix semblait plus faible que d’habitude.
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« Avez-vous l’adresse de l’expéditeur ? Ou son nom ?
Il a hésité.
« Je ne suis pas vraiment censé donner ça… Règles de l’entreprise, vous comprenez. »
« S’il vous plaît », ai-je dit, d’une voix plus douce. « C’est important. »
Il y eut un silence. Puis un soupir.
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« Ne quittez pas. Je vais vérifier dans les anciens dossiers. »
Dix minutes m’ont semblé durer une heure. Mais enfin, un message est apparu sur mon écran.
Une adresse.
Je la fixai, le cœur battant à tout rompre. Puis je pris mon manteau et mes clés.
Où que cette piste me mène, je devais la suivre.
Le lendemain matin, j’ouvris la porte d’entrée, encore en peignoir, une tasse de café chaude à la main, que je faillis renverser.
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Ethan se tenait là, un grand sourire aux lèvres, un bouquet de marguerites et deux billets de théâtre à la main, comme un enfant qui montre son trophée.
« Je voulais te faire une surprise », dit-il.
« Une matinée au théâtre. Et tes fleurs préférées. »
Je clignai des yeux, prise au dépourvu.
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« C’est… gentil », dis-je lentement, prudemment.
Son sourire s’estompa légèrement. « Mais ? »
« J’ai déjà quelque chose de prévu. »
Il fronça les sourcils.
« Quelque chose de prévu ? »
« Je vais faire un tour en voiture », répondis-je, cherchant à être honnête sans tout dévoiler.
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Il pencha la tête comme un chien curieux.
« Un long trajet ?
Je marquai une pause. « Quelques heures.
Il s’avança, plein d’espoir.
« Je viens avec toi. Je n’ai rien d’autre à faire.
J’hésitai. Je ne voulais pas qu’il vienne. Pas aujourd’hui.
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Pas alors que mon cœur me poussait vers quelque chose d’ancien, de calme et d’inachevé.
Mais je ne savais pas comment lui dire sans le blesser.
« D’accord », ai-je fini par dire en forçant un sourire. « Ça me fera de la compagnie. »
Il a parlé pendant presque tout le trajet : de la machine à café du bureau qui tombait toujours en panne, du chien de son cousin qui portait des lunettes de soleil et des travaux routiers qui semblaient ne jamais finir.
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J’ai hoché la tête, ajouté quelques rires polis, et même posé une ou deux questions.
Mais mes pensées étaient déjà loin, filant à toute allure vers l’adresse glissée dans mon sac. L’adresse que j’avais mémorisée la veille.
Je regardais l’autoroute défiler derrière la vitre et me demandais ce que j’allais trouver au bout de cette route.
La maison semblait tout droit sortie d’une vieille carte postale : simple, calme et pleine de secrets.
Les volets bleu marine étaient légèrement écaillés et la balancelle du porche bougeait légèrement sous la brise.
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Des fleurs – des marguerites, des tulipes, quelques fleurs sauvages que je ne savais pas nommer – s’étendaient le long de la clôture comme si elles étaient à leur place. Comme si elles avaient des histoires à raconter si on s’approchait suffisamment pour les écouter.
Je suis sortie de la voiture, le cœur battant soudain plus fort qu’il ne l’avait fait pendant tout le trajet.
« Où sommes-nous ? » m’a demandé Ethan derrière moi en fronçant les sourcils alors qu’il sortait.
« Tu verras », ai-je répondu sans le regarder.
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Nous avons remonté le chemin, le gravier crissant sous nos pieds. Je ne lui ai pas donné d’explication. Je ne lui devais pas ça.
Pas maintenant. Il m’a suivi quand même, les mains enfoncées dans les poches de son manteau.
À la porte, j’ai frappé doucement. Une pause. Puis la poignée a tourné.
Et il était là.
Caleb.
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Il avait vieilli, certes : son visage était marqué de rides qui n’étaient pas là auparavant, et ses cheveux étaient plus gris sur les tempes. Mais il portait les mêmes lunettes.
Les yeux calmes. Cette façon tranquille de se tenir debout, comme s’il ne voulait pas prendre trop de place.
Il cligna des yeux. « Sarah ?
Salut, Caleb.
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Son regard se porta sur Ethan, puis revint vers moi. Je vis quelque chose passer dans ses yeux, peut-être de la douleur ou de la déception, avant qu’il ne l’efface comme la poussière d’un vieux livre.
« On peut entrer ? demandai-je.
Ethan recula d’un pas. « Je devrais y aller », dit-il doucement. « Je ne savais pas… »
« Vas-y », dis-je, toujours en regardant Caleb.
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Ethan acquiesça d’un signe de tête et s’éloigna sans dire au revoir.
À l’intérieur, la maison sentait le savon au citron et le vieux bois. Caleb m’a conduit dans une petite cuisine où la lumière du soleil tombait sur une table usée recouverte d’une nappe bleu pâle. Nous nous sommes assis.
« Je suis venu te demander », ai-je dit d’une voix douce.
« C’était vraiment toi ? Les fleurs ?
Il n’a pas répondu tout de suite, se contentant de regarder ses mains. Puis il a hoché la tête.
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« Oui. C’était moi. Je suis désolé d’avoir arrêté. Je pensais que peut-être… peut-être que tu avais quelqu’un maintenant. Qu’il était temps de passer à autre chose. »
Caleb et moi étions assis l’un en face de l’autre, le silence s’étirant entre nous comme un fil délicat. Aucun de nous ne le rompit. Nous le laissâmes simplement exister.
« Tu les as envoyées pendant vingt ans », répétai-je, plus lentement cette fois, laissant les mots s’imprégner.
Il acquiesça, les yeux baissés, la voix basse et rauque.
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« Parce que je t’aimais », dit-il. « Depuis le lycée. Je ne savais pas comment te le dire à l’époque. Je n’étais pas… courageux. Je pensais que si je le disais à voix haute, cela briserait quelque chose. Alors j’ai envoyé des fleurs à la place. »
Je l’observai. Ses doigts se recroquevillaient légèrement sur la table, comme s’ils tenaient encore quelque chose d’invisible.
« Ça a commencé comme un espoir, a-t-il poursuivi, puis c’est devenu une tradition. Ensuite, juste une habitude. Mais c’était quand même la seule chose qui me semblait réelle. La seule chose qui avait un sens. »
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Je me suis adossée à ma chaise, le poids de ses mots pesant lourdement dans l’air entre nous.
« Je trouvais ça bizarre, ai-je avoué.
« Je veux dire, qui envoie des fleurs pendant vingt ans sans un mot ? Mais ensuite… quelque chose a changé. J’ai commencé à les attendre. Comme si mon anniversaire n’était pas réel tant qu’elles n’étaient pas arrivées. »
Il sourit alors. Pas largement. Juste un petit sourire fatigué qui se lisait davantage dans ses yeux que sur ses lèvres.
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« Je ne voulais plus te déranger », dit-il.
Je secouai la tête en me penchant en avant.
« Tu ne m’ennuyais pas. Caleb… quand elles ne sont pas arrivées cette année, j’ai eu l’impression que quelque chose s’était terminé. Comme si j’avais perdu quelque chose qui m’appartenait sans que je le sache. »
Son regard croisa le mien. Et pendant une seconde, aucun de nous ne cligna des yeux.
« Tu veux essayer ? » demandai-je.
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Il haussa les sourcils.
« Essayer quoi ?
« Être ensemble », ai-je répondu doucement. « À voix haute cette fois. »
Il a cligné des yeux, visiblement indécis.
« Comment ça pourrait marcher ? »
J’ai ri, un vrai rire qui a brisé quelque chose en moi.
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« Tu es tellement bête. »
Puis je me suis levée, me suis penchée par-dessus la table et l’ai embrassé.
Ce n’était pas parfait. Nos nez se sont touchés. Ma main a renversé une cuillère. Mais c’était chaleureux et sincère.
Et dans ce baiser, je l’ai senti.
Vingt ans d’espoir et de pétales avaient enfin trouvé leur chemin.
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Cet article s’inspire d’histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d’illustration uniquement.
