Mon mari a dormi sur le canapé pendant des mois, et quand j’ai enfin vérifié son oreiller, j’ai découvert pourquoi – Histoire du jour
Mon mari ne m’avait pas touchée depuis des mois et traitait son vieil oreiller comme un coffre-fort. Un soir, je l’ai déchiré et ce que j’ai trouvé à l’intérieur m’a fait remettre en question tout ce que je savais de lui.
Je pensais qu’une fois les enfants partis à l’université, la vie serait plus calme.
Vous savez, des dîners simples, des soirées cinéma, peut-être même un road trip improvisé, juste tous les deux, comme à l’époque où nous sortions ensemble. J’étais prête pour une deuxième lune de miel.
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Le jour où notre fille Ellie est partie pour l’université, mon mari Travis s’est mis à se comporter comme un adolescent maussade.
« Tu vois ça ? » m’a-t-il lancé un soir en montrant la rue du bout du doigt, comme si elle lui devait de l’argent. « Encore un fichu panneau de ralentissement. C’est le quatrième cette année. »
« Ce n’est qu’un panneau, Trav.
— Non, c’est un message. Ils sont en train de transformer cette rue en zone de dépose pour les maternelles.
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Puis vint le drame du petit-déjeuner. Il s’est énervé parce que j’avais utilisé du lait d’amande à la place du lait entier dans les pancakes.
« Je sens la tristesse dans cette pâte.
— C’est peut-être ton attitude que tu goûtes », ai-je murmuré.
Mauvaise idée.
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Travis a arrêté de me dire bonjour. Il ne s’asseyait plus à côté de moi pendant Jeopardy. Il a même déplacé le chargeur de son téléphone dans le salon.
J’ai fait tout ce que j’ai pu. J’ai cuisiné son chili préféré. Je lui ai acheté le nouveau magazine de bricolage dont il raffole. J’ai plié ses chemises avec l’adoucissant à la lavande qu’il aime tant.
Rien n’y fit.
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Un jour, j’ai oublié de rentrer le courrier. Ce fut le déclic. Travis se tenait dans la cuisine, tournant ses mains vides comme si je lui avais volé quelque chose de sacré.
« Mon magazine sur les tondeuses a disparu. Il devait arriver aujourd’hui.
Je l’achèterai demain. Ce n’est qu’un magazine.
« Ce n’est pas « juste un magazine », Maggie. C’est savoir que quelqu’un se soucie de tes centres d’intérêt ! »
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C’est là que j’ai compris qu’il ne s’agissait pas du magazine. Ni du lait d’amande. Ni des dos d’âne. C’était LUI.
Quelque chose avait changé chez mon mari, comme si un câble s’était déconnecté, et toutes ses émotions ressortaient de manière inattendue.
Je voulais vraiment l’aider. Mais chaque geste gentil que je faisais semblait l’énerver davantage.
Ce soir-là, il n’est pas venu se coucher. Il a juste attrapé son oreiller (le laid avec la vieille housse des Lakers de l’université) et s’est dirigé vers le canapé.
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Cette nuit-là, je me suis donc couchée seule, fixant le ventilateur qui tournait lentement au plafond, et je me suis demandé…
Est-ce que c’est fini ? Avons-nous atteint notre apogée à 35 ans et sommes-nous maintenant en train de nous effondrer ?
***
Je ne sais pas exactement quand Travis a franchi la ligne qui sépare un « homme d’âge mûr grincheux » de… quoi que ce soit d’autre.
Au début, c’était des petites choses. Il a commencé à disparaître le soir. Il disait qu’il « prenait l’air ». Il revenait en sentant l’antiseptique et les filtres à café.
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Parfois, il avait des paquets bizarres sous le bras. De longues boîtes plates, emballées dans du papier brun. Une fois, j’ai vu quelque chose qui dépassait.
On aurait dit une pince métallique ? Ou des ciseaux ?
Je lui ai demandé ce que c’était.
« Rien. Juste… des pièces », a-t-il marmonné, déjà en route vers le garage.
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Il a commencé à passer beaucoup de temps seul dans le sous-sol. Et quand il n’était pas là, il était sur ce fichu canapé. Et le canapé… est devenu son royaume. Un jour, j’ai tendu la main pour regonfler son oreiller et Travis a craqué.
« Ne touche pas à ça.
C’est juste un oreiller, Trav.
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« C’est mon espace. Mon seul coin à moi dans cette maison. Tu as le lit, la chambre, la cuisine, le porche. Laisse le canapé tranquille. Il est à moi.
Il l’a dit comme un animal sauvage gardant son repaire. À partir de ce jour-là, je ne m’en suis plus approchée. Mais plus il s’étalait dessus, plus j’avais l’impression que ce canapé l’engloutissait tout entier.
Et honnêtement ? Il commençait à sentir mauvais.
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Alors, un soir, pendant qu’il était encore sorti, je passais l’aspirateur et j’ai trébuché sur un fil sous la table basse. J’ai failli tomber tête la première. Et j’ai craqué.
« Très bien. Tu veux des secrets ? Voyons voir ce qu’il y a de si sacré dans ton fort, Travis. »
J’ai commencé à fouiller dans son petit installation. J’ai déplacé le chargeur. J’ai retourné le plaid. Puis j’ai pris ce gros coussin lourd. Il a bruissé.
Les coussins ne sont pas censés bruisser…
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Je l’ai secoué légèrement. Un bruit doux, comme du papier, semblait provenir de l’intérieur. Le cœur battant, j’ai retiré la taie d’oreiller. Il y avait une fente le long de la couture latérale, cousue à la main. Évidemment.
Mes mains tremblaient lorsque j’ai attrapé les ciseaux et l’ai ouverte.
À l’intérieur… se trouvait un long sac transparent à fermeture éclair. Et dedans… des cheveux.
Des cheveux humains ! Non, des cheveux de femme !
Soigneusement attachés. Noués à une extrémité. Auburn, brillants. Étiquetés avec du ruban adhésif :
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« 30 cm / non traités / roux naturel »
Je l’ai laissé tomber. Il y en avait un autre. Blond, plus court. Puis un brun. Un autre étiqueté « gris – épais ».
Chaque paquet était accompagné d’une note. La taille. Des descriptions. L’une d’elles était accompagnée d’une note autocollante : « Test de nœuds – besoin d’un outil de ventilation ».
Je reculai. Ma peau se refroidit.
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Avec qui diable étais-je mariée ?
Je ramassai l’oreiller et le jetai. Quatre autres sachets tombèrent — encore plus de cheveux, encore plus de notes, encore plus d’échantillons.
Ce n’est pas normal ! Ce n’est pas normal. Est-ce qu’il… les collectionne ?
À qui ? D’où ?
Pourquoi quelqu’un aurait-il besoin d’autant de cheveux ?
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Et son comportement : secret, obsessionnel, irritable pour un rien…
Je me sentais mal. Mon esprit tournait en boucle…
Les disparitions. Les paquets en papier brun. Les outils métalliques. La façon dont Travis avait sursauté quand j’avais touché son oreiller. Je ne pouvais plus me contenter de me poser des questions. J’ai pris le téléphone et j’ai composé le numéro.
« Bonjour… euh, j’ai besoin de signaler quelque chose. Je ne sais pas exactement quoi, mais… quelque chose ne va pas avec mon mari. »
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***
Les agents sont arrivés vingt minutes plus tard. L’agent Bryant, plus âgé, calme comme un roc. Et l’agent Delgado, plus jeune, avec des yeux vifs et perçants.
Je leur ai montré le salon. L’oreiller ouvert. Les mèches de cheveux. Les notes manuscrites. Ils ont tout examiné en silence.
« Votre mari est-il à la maison en ce moment ? » a demandé Bryant.
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« Non. Il est reparti. Comme d’habitude. Il n’a pas dit où il allait. »
« Nous ne sommes pas ici pour accuser qui que ce soit. Nous posons simplement des questions pour nous assurer que tout est en ordre et que tout est légal. »
Delgado s’accroupit et ramassa un sac étiqueté.
« 30 cm, non traité, roux naturel. Et des notes sur des outils. Vous reconnaissez ça ?
« Je… Je ne sais pas. Vraiment pas. Je pensais que peut-être… » J’avalai ma salive. « Il était bizarre ces derniers temps. Étrange. Ce n’était pas lui.
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J’entendis la porte du garage s’ouvrir en grinçant. Puis des pas lents et délibérés.
Travis entra, un sac en plastique à la main. Il s’arrêta net dans le couloir. Son regard passa de l’oreiller aux policiers, puis à moi, puis aux cheveux sur le tapis.
« Qu’est-ce que c’est que ça ?
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« M. Reed, dit Bryant en s’avançant calmement, nous sommes ici suite à un appel.
Votre femme a découvert des objets qui nous inquiètent. Nous devons vous poser quelques questions. »
« Qui nous inquiètent ? »
Travis me regarda comme si je lui avais tiré dessus. « Vous avez appelé la police ? À cause d’un oreiller ?! »
Il jeta le sac en plastique par terre.
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« Je ne suis pas un monstre ! »
« Monsieur, nous ne sommes pas là pour vous accuser », répéta Bryant en baissant la voix.
Mais Travis se précipita déjà vers la porte.
« Ne… » Delgado s’interposa devant lui. « Bougez pas. »
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« Si vous essayez de partir, nous devrons vous placer en garde à vue », avertit Delgado. « Vous n’êtes pas encore en état d’arrestation. »
Travis le bouscula et cela suffit. Delgado réagit rapidement. En quelques secondes, ils le plaquèrent contre le mur, calmement mais fermement.
« Nous vous plaçons en garde à vue pour un interrogatoire. »
Je restai figée dans l’embrasure de la porte, tremblante. « Je veux l’accompagner. Au poste. »
« Vous pouvez assister à l’interrogatoire. À travers la vitre. Ça vous va ? »
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***
Deux heures plus tard…
La salle d’observation était froide. Un miroir sans tain. Dans la pièce de l’autre côté de la vitre, Travis était assis à une table en acier. Il avait l’air tendu. Sur ses gardes. Plus petit que dans mes souvenirs.
Le détective entra, un bloc-notes à la main. Il posa l’un des sacs en plastique sur la table entre eux.
« Interrogatoire de Travis Reed, 24 juillet. Il est 18 h 38. Enregistrement audio en cours. »
Clic. Le voyant rouge de l’enregistreur s’alluma.
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Inspecteur Miller : M. Reed, vous comprenez que cette conversation est enregistrée ?
Travis : Oui.
Inspecteur Miller : Vous avez été informé de vos droits et vous avez accepté de parler de votre plein gré, n’est-ce pas ?
Travis : Oui.
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Miller tapota le sac en plastique contenant la touffe de cheveux. Je restai immobile derrière la vitre, observant la scène.
Inspecteur Miller : Pouvez-vous m’expliquer ce que c’est ?
Travis : Des échantillons de cheveux.
Inspecteur Miller : Dans quel but ?
Travis : Pour fabriquer des perruques.
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Inspecteur Miller : À titre professionnel ?
Travis : Non. Je le fais chez moi. J’apprends.
Inspecteur Miller : Où trouvez-vous les cheveux ?
Travis : Dans des salons. En ligne. Sur des annonces privées. J’ai quelques contacts dans des groupes de coiffeurs.
Je me suis penché en avant sans m’en rendre compte. Ma respiration embuait le bas de la vitre.
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Inspecteur Miller : Pourquoi avez-vous besoin d’autant de cheveux ?
Travis se frotta les mains une fois. Puis il les posa à plat sur la table en métal.
Travis : Ma mère avait une leucémie. Quand j’étais à l’université. Elle a perdu tous ses cheveux. Nous n’avions pas les moyens de lui acheter une perruque correcte. Elle portait une perruque rigide et brillante achetée en pharmacie qui ne lui allait pas bien. Elle plaisantait en disant qu’elle ressemblait à un accessoire d’Halloween. Mais… je l’entendais pleurer dans la salle de bain. Elle pensait que je ne l’entendais pas.
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Je serrai les lèvres. Fort. Ma poitrine me brûlait, comme si quelque chose de vieux se fissurait.
Travis : Elle est morte quelques mois plus tard.
Il leva les yeux. Pas vers le détective. Vers le miroir. Vers moi. Et même à travers la vitre, je sentais ce petit chagrin silencieux dans ses yeux.
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Inspecteur Miller : Et c’est ce qui vous a poussé à commencer à collectionner des cheveux ?
Travis : Non. Ça, c’est venu plus tard.
Inspecteur Miller : Qu’est-ce qui a changé ?
Travis : Notre fille est partie à l’université. La maison est devenue… trop calme. Et soudain, tout cet espace s’est ouvert dans ma tête et… maman était là. La culpabilité. La promesse que je n’avais jamais tenue.
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Inspecteur Miller : Quelle promesse ?
Travis : Que je ferais quelque chose qui compte. Que si j’en avais les moyens, je fabriquerais des perruques. De vraies perruques. Des perruques qui ne rendraient pas les gens plus malheureux qu’ils ne le sont déjà.
Inspecteur Miller : Vous avez parlé de moyens. À quoi pensiez-vous ?
Travis : À mes économies. Rien d’énorme, mais ça suffisait. Mais je ne pouvais pas me lancer dans ce projet sans réfléchir. Pas à l’aveuglette. J’ai donc commencé par moi-même.
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Inspecteur Miller : C’est-à-dire ?
Travis : J’ai fait des recherches. J’ai acheté des outils. J’ai regardé des tutoriels. Je me suis entraîné. Encore et encore. J’ai parfois échoué. Je voulais d’abord devenir bon. Ainsi, si jamais j’impliquais d’autres personnes… je saurais ce que je faisais.
Je sentis ma main agripper l’accoudoir du fauteuil. Mes jointures blanchissaient. Travis ne se construisait pas une vie secrète. Il construisait quelque chose de doux. Et de douloureux. Et j’avais appelé la police.
Inspecteur Miller : Pourquoi ne pas en parler à votre femme ?
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Travis : Je ne voulais pas qu’elle pense que j’avais complètement perdu la tête.
J’avais mal à la gorge. Peut-être avait-il eu raison de ne pas m’en parler.
Inspecteur Miller : Merci, M. Reed.
Il se pencha en avant et appuya sur le bouton d’arrêt.
Clic. La lumière rouge s’éteignit.
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***
Un mois plus tard, l’oreiller avait disparu, tout comme le silence.
Nous avons transformé la pièce poussiéreuse derrière le garage en petit atelier. Travis m’a montré comment il nouait chaque mèche, comment il mélangeait les couleurs.
Nous avons discrètement donné certaines perruques à des groupes de soutien et à des hôpitaux. Nous en avons vendu d’autres et avons utilisé l’argent pour acheter de meilleurs outils. Nous avons également fait don du reste à des familles qui traversaient la même épreuve que Travis avait vue sa mère endurer.
Nous n’avons pas tout réglé du jour au lendemain. Mais quelque chose a changé. Et quelque part, dans le bourdonnement de la lampe de couture et le doux bruissement des cheveux, nous avons commencé à nous retrouver.
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Cet article s’inspire d’histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d’illustration uniquement.
