Après la mort de mon mari, ma belle-mère a murmuré à ma fille : « Je vais te prendre à elle » – Histoire du jour
Après le décès de mon mari, j’ai emménagé chez ma belle-mère pour le bien de ma fille. Je pensais que nous pourrions nous soutenir mutuellement dans notre chagrin, jusqu’à ce que je l’entende murmurer à mon enfant : « Je te prendrai à elle. » C’est à ce moment-là que j’ai su que je devais me battre.
Je me tenais au bord de la tombe, ma fille dans les bras, ses petites mains agrippées au col de mon manteau. Le vent balayait le cimetière, fouettait mes vêtements, mais je ne le sentais presque pas.
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Tout mon corps était engourdi. Derrière moi, le prêtre parlait, mais sa voix semblait venir du fond d’un puits.
Le cercueil avait déjà été descendu dans la terre. Je le fixais, et tout ce à quoi je pensais, c’était à quel point je voulais m’allonger à côté. À côté de lui.
Eric. Il était parti. L’homme avec qui j’avais construit ma vie, avec qui j’avais ri, avec qui j’avais discuté, avec qui j’avais pleuré, avec qui j’avais élevé une fille. L’homme que j’aimais plus que tout au monde.
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Et maintenant, le monde continuait de tourner sans lui, comme s’il n’avait pas emporté mon cœur avec lui dans ce trou dans le sol. Mais je ne pouvais pas m’effondrer. Je ne pouvais pas m’allonger.
Je devais rester debout, les bras forts, le corps stable, pour la petite fille qui s’accrochait à moi et qui venait de perdre son père.
Eric était mort dans un accident de voiture. Un inconnu, imprudent et impatient, avait grillé un feu rouge et détruit notre monde. En une seconde insensée, la vie que nous connaissions avait disparu.
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Je voyais encore les lumières clignoter quand je fermais les yeux, j’entendais encore le cri qui avait jailli de ma gorge quand l’hôpital avait appelé.
Lila remua contre moi. Sa petite voix tremblante transperça le brouillard. « Maman… pourquoi mettent-ils papa dans la terre ? Il ne pourra plus respirer. »
Ma gorge se serra. J’avalai ma salive et embrassai sa tête douce et chaude. « Il ne souffre plus, ma chérie. Il se repose, c’est tout. »
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« Mais il fait noir là-dessous. Il aura froid », gémit-elle. « Ne les laisse pas lui faire ça, s’il te plaît. »
Je la serrai plus fort, comme si mes bras pouvaient la protéger de ce qui se passait. Mais je ne pouvais pas la protéger de cela.
Je ne pouvais pas la protéger de la mort. Et je ne pouvais pas me protéger de la certitude accablante que nous ne serions plus jamais les mêmes.
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Une fois que ce fut terminé, nous rentrâmes en silence. Sylvia, la mère d’Eric, était assise à côté de moi, et Lila, épuisée par les pleurs, s’était enfin endormie à l’arrière.
Je la portai dans la maison qu’Eric et moi avions transformée en foyer. Dès que je franchis le seuil, je sentis le poids de son absence m’écraser. Son odeur flottait encore dans le couloir. Ses clés étaient toujours accrochées à la porte.
« Je vais faire du thé », proposa Sylvia doucement en retirant ses gants.
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J’acquiesçai et portai Lila jusqu’à son lit. Elle ne se réveilla pas. Je la bordai, lui caressai les cheveux et restai là un long moment, à la regarder respirer.
Quand je suis finalement retournée dans la cuisine, Sylvia avait déjà servi le thé sur la table. Je me suis assise lentement. Mes mains tremblaient, alors je les ai pressées contre mon visage. Je ne voulais pas qu’elle me voie m’effondrer.
Elle s’est penchée par-dessus la table et a posé doucement une main sur mon dos. « Tu ne pourras pas t’en sortir toute seule, Dana. »
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« Je n’ai pas le choix », murmurai-je d’une voix faible et brisée.
« Tu as le choix », dit-elle doucement. « Lila et toi pouvez venir vivre avec moi. »
Je la regardai, surprise. « Je ne suis pas sûre que ce soit une bonne idée. »
Des souvenirs remontèrent à la surface : les regards froids lorsqu’elle m’avait rencontrée pour la première fois, la façon dont elle m’appelait « cette fille » derrière le dos d’Eric.
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Je savais qu’elle ne me trouvait pas assez bien pour lui. À l’époque, je n’étais qu’une fille issue d’une famille ouvrière. Elle, elle venait d’une famille aisée, avec des traditions et des attentes.
« Dana ? » dit-elle, remarquant mon hésitation.
« Désolée », murmurai-je. « Je me souvenais de quelque chose. »
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« Je comprends que cela te mette mal à l’aise », dit-elle. « Mais cette maison ne fera que te hanter. Chaque recoin, chaque photo. Cela ne t’aidera pas à guérir. Au moins chez moi, tu seras en paix. Tu auras une vie stable. Tu seras soutenue. »
Je restai silencieuse.
« Nous pouvons nous aider mutuellement », ajouta-t-elle. « J’ai perdu un fils. Tu as perdu ton mari. Lila a perdu son père. Nous avons besoin les uns des autres. »
Je n’étais pas prête à accepter. Mais je n’avais pas l’énergie de refuser. J’ai donc acquiescé.
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« D’accord. Nous viendrons. »
La maison de Sylvia était calme, grande et bien rangée. Elle avait déjà préparé une chambre pour moi et une autre pour Lila. La chambre de l’enfant était lumineuse et gaie, avec une literie neuve, des peluches et des dessins encadrés accrochés aux murs.
Au début, j’ai trouvé cela gentil. Mais quand j’ai réalisé que la chambre de Lila était à côté de celle de Sylvia et non de la mienne, j’ai eu un pincement au cœur.
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« Pourquoi n’est-elle pas à côté de moi ? » ai-je demandé.
Sylvia m’a répondu sans hésiter : « C’est comme ça que ça s’est passé. Ce n’est pas grave, nous sommes tous sous le même toit. »
Cela ne me convenait pas. Mais j’étais épuisée et fragile, et je n’avais pas l’énergie nécessaire pour insister.
Cette nuit-là, Lila a refusé de dormir seule. Elle sanglotait et s’accrochait à moi, le visage enfoui dans ma poitrine, me suppliant de ne pas la quitter.
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Je l’ai prise dans mon lit et elle s’est endormie en pleurant, son petit corps blotti contre le mien. Je suis restée immobile pendant des heures, allongée là, à regarder le plafond et à écouter sa respiration.
Le lendemain matin, Sylvia m’a interceptée avant le petit-déjeuner. Elle a baissé la voix, mais son ton était sans équivoque.
« Tu ne devrais pas dormir dans le même lit qu’elle », m’a-t-elle dit.
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« Elle avait besoin de moi », ai-je répondu. « J’avais besoin d’elle. »
« Tu ne feras qu’empirer les choses. Elle deviendra trop dépendante de toi. »
« C’est temporaire », ai-je dit.
« Je vais engager une nounou », a-t-elle dit. « À plein temps. À partir d’aujourd’hui. »
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Je l’ai regardée fixement. « Non. Je peux m’occuper de ma fille moi-même. »
« Ce n’est pas négociable. Tu dois penser à ton propre rétablissement. Tu ne lui seras d’aucune utilité si tu es en train de sombrer. »
Je n’ai pas répondu. Je suis simplement parti.
Au cours des semaines qui ont suivi, j’ai commencé à perdre ma fille. Lentement, douloureusement. Au début, elle s’est éloignée de moi de manière subtile : elle refusait mes câlins, se détournait lorsque j’entrais dans la pièce, demandait Sylvia à ma place lorsqu’elle avait besoin de quelque chose. Puis les mots sont venus.
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« Je n’ai pas besoin de toi », m’a-t-elle dit un jour.
J’ai eu l’impression que le sol se dérobait sous mes pieds.
Ce soir-là, j’ai confronté Sylvia. « Quelque chose ne va pas. Elle est différente. Pourquoi se comporte-t-elle ainsi ? »
Sylvia n’a pas cillé. « Peut-être qu’elle ne veut tout simplement pas être avec toi. Les enfants vivent leur deuil différemment. »
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Mais je ne la croyais pas. Je sentais son influence comme une ombre entre ma fille et moi.
Ce soir-là, je suis allé border Lila moi-même. Quand je suis entré dans sa chambre, elle s’est recroquevillée contre la tête de lit et a crié.
« Non ! Je ne veux pas de toi ! Je veux grand-mère ! »
Mon cœur s’est brisé. Je suis resté là, dans l’embrasure de la porte, abasourdi.
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« Ma chérie, s’il te plaît… »
« Va-t’en ! » sanglotait-elle. « Je ne veux pas de toi ! »
Je reculai, hébété, et trébuchai dans le couloir. Mes jambes se dérobèrent sous moi et je m’assis par terre, une main sur la bouche pour étouffer mes sanglots.
Sylvia apparut, calme et sereine. « Que se passe-t-il ? »
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« Elle ne veut pas de moi », murmurai-je.
« Je m’en occupe », dit-elle. « Va te reposer. »
Mais je ne partis pas. Je restai là, juste devant la porte, à écouter.
J’entendis la voix douce et affectueuse de Sylvia. « Ne t’inquiète pas, mon chéri. Tout va bien se passer. »
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Puis sa voix baissa d’un ton.
« Je vais te prendre à elle. »
« Parce qu’elle est une mauvaise maman ? » demanda Lila, la voix tremblante.
« Oui », répondit Sylvia. « Elle n’est pas bonne pour toi. »
Je me figeai. Tous les muscles de mon corps se tendirent. Lorsque Sylvia sortit de la pièce, j’étais toujours là.
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« Tu as perdu la tête ?! » hurlai-je.
Elle haussa les sourcils. « Baisse la voix. Tu vas la réveiller.
— Tu veux me l’enlever !
Sylvia ne le nia même pas. « Elle est tout ce qui me reste. Et oui, Dana. Je vais la prendre. Tu sais que je peux le faire. Tu n’as pas de travail. Pas de maison. Aucune preuve de quoi que ce soit.
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Je la fixai, le souffle haletant. « Ce n’est pas vrai. Tu as cédé la maison à Eric. Elle nous appartient. »
Elle esquissa un sourire. « Alors va chercher les documents. Oh, mais attends, ils ont tous été détruits. »
Je ne dormis pas de la nuit. Allongée dans mon lit, je fixais le plafond, réfléchissant à toutes les options possibles, à toutes les solutions pour empêcher ce qui allait arriver.
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Je n’avais pas de travail. Aucune preuve physique que la maison dans laquelle Eric et moi avions vécu nous appartenait. Tout ce qui me restait, c’était l’argent qu’Eric m’avait laissé, et même cela ne suffirait pas pour survivre à une bataille judiciaire.
Le lendemain matin, Sylvia m’appela dans le salon. Un homme en costume nous attendait.
« Voici mon avocat », dit-elle d’une voix calme et posée. « Nous avons déjà demandé la garde. »
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Mon estomac se noua. « Pourquoi fais-tu cela ? Nous vivons avec toi. Lila est là. »
« Je ne veux pas de toi ici. Je t’ai tolérée pour Eric. Maintenant, j’ai une chance de tout arranger. Et je la saisis. »
Je me suis retournée et j’ai fui vers la chambre, tremblante. J’ai fouillé tous les tiroirs à ma portée, à la recherche de quelque chose, et puis je l’ai trouvé. Une carte de visite. Un nom dont je me souvenais.
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Kline. Avocat.
J’ai composé le numéro. Dès qu’il a répondu, il m’a demandé : « Ça y est, c’est le moment, n’est-ce pas ?
Oui », ai-je murmuré, les larmes coulant sur mes joues.
« Entrez », dit-il.
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Quand je suis arrivée à son bureau, il m’a accueillie et m’a fait signe de m’asseoir. Je ne pouvais pas m’empêcher de trembler.
« Que s’est-il passé exactement ? » m’a-t-il demandé gentiment.
« Elle essaie de me prendre ma fille. Elle a demandé la garde. Elle a détruit l’acte qui prouvait que la maison appartenait à Eric. »
Kline acquiesça lentement, puis sourit. « En êtes-vous sûr ? »
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Il se pencha vers son bureau et en sortit un dossier. À l’intérieur se trouvaient une copie impeccable de l’acte de propriété et le testament d’Eric.
« Eric était prudent », dit-il. « Il se doutait que cela pourrait arriver s’il lui arrivait quelque chose. Il m’a donné une copie de tous les documents. La maison lui appartenait légalement. Et selon ses dernières volontés, tout revient à vous et à Lila. »
« Je vais gagner ? demandai-je.
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« Oui, répondit-il avec assurance.
Lors de l’audience, je m’assis à côté de Kline tandis que l’avocat de Sylvia me décrivait comme une personne instable, mal préparée et incapable d’élever un enfant.
Il évoqua mon manque de revenus, ma situation précaire et mon incapacité à offrir un cadre de vie stable.
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Lorsque ce fut le tour de Kline, il se leva calmement et dit : « Votre Honneur, ma cliente résidait dans la maison en question avec son mari avant son décès. Nous avons un document notarié confirmant que la propriété lui a été transférée. Conformément à ses dernières volontés et à son testament, la propriété appartient désormais à ma cliente et à sa fille. »
L’atmosphère dans la salle a changé. Des murmures se sont répandus. Sylvia a perdu son sang-froid. Le juge a statué en ma faveur.
À l’extérieur du tribunal, Sylvia s’est approchée de moi, les yeux plissés. « Comment avez-vous réussi cela ? »
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« Eric savait exactement de quoi vous étiez capable », ai-je répondu. « Il nous a protégées. »
« Ce n’est pas fini. »
« Si, ça l’est. Et vous ne vous approcherez plus jamais de ma fille. »
Je pris Lila dans mes bras et la portai jusqu’à la voiture. Alors que je l’attachais, elle leva les yeux vers moi, le regard plein d’incertitude.
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« Tu ne vas pas me laisser… n’est-ce pas ? Grand-mère a dit… »
Je me penchai vers elle et l’embrassai sur le front. « Jamais. Je viens de me battre pour que personne ne puisse jamais t’enlever. »
Elle m’enlaça et me serra fort. Nous rentrâmes à la maison. Pas chez Sylvia. Pas dans un logement emprunté. Mais chez nous, la maison qu’Eric nous avait laissée, celle que nous nous battrions pour protéger, celle où j’élèverais notre fille avec la force dont il m’avait toujours cru capable.
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Cet article s’inspire d’histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d’illustration uniquement.
