La maison était tellement bon marché que j’ai cru avoir gagné au loto, mais quand j’ai vu le sous-sol, j’ai tout compris — Histoire du jour

J’en avais assez de payer un loyer toute ma vie et j’étais prêt à réaliser mon rêve d’acheter ma propre maison. Une maison de rêve à un prix imbattable semblait être la solution idéale, jusqu’à ce que je réalise que le prix bas cachait quelque chose dans le sous-sol.

La première fois que j’ai vu la maison, je n’en croyais pas mes yeux.

Elle semblait tout droit sortie d’une carte postale : une charmante maison coloniale avec des murs blancs et des volets verts, nichée au bout d’une rue calme et bordée d’arbres.

Certes, la peinture s’écaillait un peu et le toit avait besoin d’être rénové, mais elle avait du caractère. Un charme authentique qui la rendait… accueillante. Ou presque.

Susan, l’agent immobilier, m’attendait devant la porte d’entrée, avec un sourire aussi éclatant que le bloc-notes qu’elle brandissait dans les airs.

À titre illustratif uniquement. | Source : Midjourney

« C’est le jour idéal pour acheter la maison de vos rêves, n’est-ce pas ? », m’a-t-elle dit d’un ton si enjoué que je me suis demandé si elle n’en faisait pas un peu trop.

J’acquiesçai, impatient de voir l’intérieur. La maison ne me déçut pas. Pièce après pièce, elle me donnait de plus en plus de raisons de tomber amoureux.

Le salon était équipé d’une cheminée qui ne demandait qu’à accueillir des chaussettes à Noël, et le parquet craquait juste assez pour rappeler qu’il avait une histoire.

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Susan me suivait, ses talons claquant sur le sol tandis qu’elle me donnait des explications.

« Vous ne trouverez pas une telle affaire ailleurs », dit-elle en repoussant une mèche de cheveux noirs derrière son oreille.

« Une maison comme celle-ci à ce prix ? C’est pratiquement du jamais vu. »

Elle avait raison, et je le savais. Pourtant, quelque chose clochait, un petit doute dans un coin de mon esprit. Il s’amplifia lorsque nous arrivâmes à la porte du sous-sol.

Contrairement aux autres, celle-ci était verrouillée. Pas un simple loquet, mais une serrure solide et résistante qui n’avait pas sa place dans une maison aussi confortable.

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« Qu’y a-t-il en bas ? » demandai-je en montrant la porte.

Le sourire de Susan vacilla, juste un instant. Elle se ressaisit rapidement, mais son hésitation avait suffi.

« Oh, le sous-sol », dit-elle en balayant l’air de la main comme pour écarter cette question. « Juste un espace de rangement standard. J’ai… euh… égaré la clé. Je vous la ferai envoyer plus tard. »

Sa voix tremblait et la façon dont elle évitait mon regard me nouait l’estomac. Mais je me suis dit que je m’inquiétais pour rien.

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Après tout, c’était la maison de mes rêves, non ? Un endroit où je pouvais prendre un nouveau départ.

J’ai signé les papiers et Susan est partie précipitamment, ses talons claquant plus vite qu’auparavant.

Lorsque je commençai à décharger les cartons de ma voiture, le soleil se couchait, projetant de longues ombres dans la rue.

C’est alors que je la remarquai : une femme âgée, debout sous le porche de la maison voisine.

Son visage était sillonné de rides profondes et ses lèvres minces étaient pincées en une ligne sévère, comme si elle venait de mordre dans un citron.

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« Bonjour ! » ai-je lancé en essayant de paraître joyeux. « Je suis votre nouveau voisin. »

Elle n’a pas répondu. Elle s’est contentée de me fixer du regard, les yeux plissés, avant de se retourner et de disparaître dans sa maison sans un mot.

La porte moustiquaire s’est refermée derrière elle.

J’ai haussé les épaules, me disant qu’elle était probablement juste de mauvaise humeur. Mais son silence me tracassait.

J’ai passé le reste de la journée à déballer mes affaires, essayant d’ignorer le sentiment de malaise qui persistait.

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Lorsque je me suis effondré sur le canapé, la fatigue m’a envahi et je me suis endormi d’un sommeil agité, la maison s’installant autour de moi comme pour me tester, décider si j’avais ma place ici.

Je fus réveillé par un bruit qui me tira des profondeurs du sommeil, un bruit que je ne parvenais pas à identifier.

Au début, je pensai que c’était peut-être le vent qui faisait vibrer les vieilles fenêtres, mais il revint, doux et inquiétant, comme le rire d’un enfant.

Mon cœur se mit à battre fort et rapidement, et je restai immobile un moment, tendant l’oreille pour mieux entendre. Étais-je en train de rêver ?

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Le rire retentit à nouveau, plus clair cette fois. Aigu, insoucinant, complètement déplacé dans le silence de la nuit.

Ma gorge se serra et un frisson de peur me parcourut l’échine. Je m’assis et scrutai la pièce plongée dans l’obscurité.

Des ombres s’étirèrent sur les murs et le seul bruit était le tic-tac de la vieille horloge au-dessus de la cheminée. Mais le rire était bien réel. J’en étais sûr.

Ravalant ma peur, j’attrapai la chose la plus proche que je pus trouver : un balai à franges appuyé contre le coin de la pièce.

Mes paumes étaient déjà moites et le manche était glissant sous ma main crispée.

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Je me faufilai dans la maison, le parquet craquant sous mes pieds. Ma respiration était haletante et chaque pas me serrait davantage la poitrine.

Le bruit s’intensifia à mesure que je m’approchais de la porte du sous-sol. La serrure brillait faiblement dans la pénombre. Je m’arrêtai, fixant la porte comme si elle allait bouger toute seule.

Mon estomac se noua lorsque je levai la serpillière, la tenant comme une arme. « Qui est là ? » criai-je d’une voix tremblante.

Silence. Pendant un instant, je crus que le bruit était dans ma tête.

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Puis cela revint : un petit rire, suivi d’un murmure qui me donna la chair de poule.

Je ne parvins pas à ouvrir la porte. Au lieu de cela, je reculai, saisit mon téléphone et composai le 911 avec des doigts tremblants.

La voix calme de l’opérateur tenta de me rassurer, mais je ne parvins qu’à balbutier quelque chose à propos des bruits.

Les vingt minutes qui ont suivi m’ont semblé une éternité avant que les gyrophares rouges et bleus n’apparaissent enfin devant la maison.

Un policier est sorti, l’air détendu, le visage impassible. « Que se passe-t-il ici ? » m’a-t-il demandé en inclinant la tête vers moi.

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« Il y a quelqu’un dans le sous-sol », ai-je répondu en essayant de calmer ma voix. « J’ai entendu quelqu’un rire. »

Il a haussé un sourcil. « Des rires, hein ? » Avec un soupir, il a pris un pied-de-biche dans sa voiture et s’est approché de la porte.

Le bruit de la serrure qui s’ouvrait a résonné dans la maison silencieuse. J’ai retenu mon souffle pendant qu’il disparaissait dans les escaliers, sa lampe torche projetant des ombres étranges et vacillantes.

Quelques minutes plus tard, il est réapparu en secouant la tête.

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« Ce n’est que de la poussière et des toiles d’araignée », dit-il d’un ton sceptique. « Il n’y a rien là-dessous. »

« Mais je l’ai entendu ! » protestai-je, le visage en feu.

Il sourit en haussant les épaules.

« Tu n’es pas la première. Les derniers propriétaires ont dit la même chose. Si tu as peur, cette maison n’est peut-être pas faite pour toi. »

Je serrai les poings, bouillonnant de frustration. « Je ne vais nulle part. C’est ma maison. »

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« Comme tu veux, et bonne chance avec ta maison hantée. » Il partit en riant, me laissant dans le couloir, balai à la main, bouillonnant de rage tandis que le bruit de sa voiture s’éloignait dans la nuit.

Le lendemain matin, mon téléphone vibra sur le comptoir, rompant le silence de la maison.

Je le pris et jetai un coup d’œil à l’écran. Un numéro que je ne reconnaissais pas. J’hésitai, puis répondis.

« Allô ?

Bonjour, c’est Margaret », dit une voix faible et rauque à l’autre bout du fil.

« L’ancienne propriétaire. Je voulais juste savoir si vous vous installiez bien. »

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Sa voix me mit immédiatement sur la défensive, comme si elle savait déjà quelque chose que j’ignorais. J’hésitai avant de répondre.

« La maison est charmante », dis-je prudemment. « Mais… il s’est passé quelque chose d’étrange cette nuit. »

Il y eut un silence. Je pouvais entendre sa respiration, douce et irrégulière. Puis elle soupira, un long soupir lourd qui me donna des frissons dans le dos.

« Vous n’êtes pas la première, Clara », admit-elle finalement.

« Cette maison a une histoire. Certains disent qu’elle est hantée. J’ai essayé de la réparer, mais rien n’y fait. »

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Hantée ? Le mot flottait dans l’air comme un brouillard. Mes doigts se crispèrent autour du téléphone. « Quel genre d’histoire ? » demandai-je d’une voix plus ferme que je ne le ressentais.

Elle éluda la question.

« Si vous voulez vous en débarrasser, je suis prête à vous la racheter », dit-elle rapidement, d’un ton presque désespéré. « Pas au prix fort, mais presque. »

Son offre était tentante. Je n’aurais plus à supporter les bruits effrayants ni le sous-sol étrange.

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Mais l’idée d’abandonner me hérissait le poil. J’avais travaillé dur pour cette maison. Je n’allais pas abandonner.

« Non », répondis-je fermement. « Je vais trouver une solution. »

Après avoir raccroché, je pris une lampe de poche et me dirigeai vers le sous-sol. L’air était frais et humide, imprégné d’une odeur de moisi.

J’ai balayé le sous-sol avec le faisceau lumineux. Des étagères poussiéreuses, de vieux tuyaux et des toiles d’araignée remplissaient mon champ de vision.

Puis j’ai remarqué quelque chose d’étrange : des traces de frottement sur le sol près de la bouche d’aération. Elles étaient légères, mais délibérées, comme si quelque chose avait été déplacé. Mon pouls s’est accéléré. Quelque chose clochait.

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Cette nuit-là, j’étais allongé dans mon lit, les couvertures serrées autour de moi, tous les muscles tendus. Je fixais le plafond, à l’écoute du silence.

Mais ce n’était pas paisible. J’avais l’impression que la maison retenait son souffle, attendant que quelque chose se passe.

Puis, ça a commencé. Le rire. Ce même son étrange, enfantin, qui m’a donné des frissons dans le dos.

Je me suis assis, le cœur battant, mais cette fois, ce n’était pas seulement un rire. Un léger sifflement a suivi, comme de l’air s’échappant d’un pneu.

Ma poitrine se serra tandis que je glissais hors du lit et descendais les escaliers sur la pointe des pieds, chaque pas grinçant plus fort que je ne le voulais.

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Lorsque j’atteignis la porte du sous-sol, je me figeai. Une brume pâle s’échappait de dessous, s’enroulant comme des doigts fantomatiques dans le couloir.

Je retins mon souffle et cherchai mon téléphone à tâtons, composant rapidement le 911.

Peu de temps après, la voiture de police désormais familière s’est arrêtée. Le même agent en est sorti, l’air à la fois agacé et incrédule.

« Encore ? » a-t-il dit en secouant la tête à mesure qu’il s’approchait.

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Avant que je puisse répondre, une autre voiture s’est garée dans l’allée. Margaret en est sortie, le visage pâle et tiré, les gestes nerveux.

« J’ai entendu ce qui se passe », dit-elle en évitant mon regard.

« Descendons tous ensemble », suggérai-je en essayant de garder une voix calme. Le policier soupira mais acquiesça, sa lampe torche déjà à la main.

Margaret hésita, mais après m’avoir jeté un coup d’œil, elle accepta à contrecœur.

Le sous-sol était toujours aussi vide : des étagères poussiéreuses, des toiles d’araignée et des ombres.

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« Vous voyez ? Il n’y a rien », dit l’officier, visiblement frustré. « Vous êtes sûr que vous n’imaginez pas des choses ? »

Je ne lâchais pas prise. « J’ai installé une caméra », dis-je en sortant mon téléphone. « Regardons les images. »

J’ai appuyé sur « play ». La vidéo montrait Margaret se faufiler dans le sous-sol.

Elle a déverrouillé la porte, placé un petit haut-parleur près de la bouche d’aération et installé une machine à fumée avant de partir rapidement.

Le policier a serré les mâchoires. « Eh bien, eh bien », a-t-il murmuré. « On dirait qu’on tient une affaire. »

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Margaret rougit. « Je… Je voulais juste récupérer la maison ! » balbutia-t-elle. « Je ne voulais pas faire de mal ! »

Le policier lui passa les menottes. « Vous expliquerez ça au juge. »

Alors qu’ils l’emmenaient, je restai debout sur le pas de la porte, respirant profondément. Pour la première fois, j’avais l’impression que cette maison était vraiment à moi. Je m’étais battue pour l’avoir et j’avais gagné.

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Cet article s’inspire d’histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d’illustration uniquement.