« Elle viendra te chercher ! » Les derniers mots de mon mari m’ont hantée pendant des années, jusqu’au jour où un inconnu a frappé à ma porte – Histoire du jour

Juste avant que mon mari rende son dernier souffle, il m’a serré la main et m’a murmuré : « Elle viendra te chercher. » Des années plus tard, des messages étranges, des silhouettes obscures et un secret caché m’ont amenée à remettre en question tout ce que je savais de lui.

Assise à côté du lit d’hôpital de mon mari, j’écoutais le rythme régulier des bips des machines. Je lui tenais la main et essayais de mémoriser la sensation de sa peau, la façon dont son pouce reposait sur mon poignet.

Puis ses doigts se sont resserrés autour des miens, faiblement mais avec insistance. Il a ouvert grand les yeux et a balayé la pièce du regard, comme s’il cherchait quelque chose qui se cachait dans un coin.

« J’ai peur », a-t-il murmuré d’une voix cassée. « Que va-t-il t’arriver ? »

Je lui ai caressé la main pour le réconforter. « Tout ira bien, mon chéri. Ne t’inquiète pas pour moi. »

« Tu ne comprends pas. » Son regard se fixa sur le mien avec une intensité que je n’avais pas vue depuis des semaines. « Elle… elle est tellement en colère. Je ne sais pas… ce qu’elle va faire. »

Je fronçai les sourcils, perplexe. « Qui est tellement en colère ? »

Sa poigne se resserra soudainement. Pour un homme mourant, la force derrière ce geste me choqua. Ses yeux n’étaient plus vagues. Ils étaient perçants, terrifiés.

« Elle… elle va venir te chercher ! S’il te plaît… » Des larmes remplirent ses yeux et coulèrent sur ses joues creuses. « Fais attention. »

Mon cœur s’arrêta. Les mots restèrent suspendus dans l’air stérile entre nous, lourds et toxiques.

« Qui, Michael ? Qui vient ? »

Mais il ne répondit pas. Ses yeux se fermèrent et sa main se relâcha. Les infirmières se précipitèrent, et je trébuchai en arrière, l’esprit en ébullition, essayant de donner un sens à ce qu’il avait dit.

***

Les funérailles se déroulèrent dans le flou. Je portais mon chagrin comme une armure, acquiesçant aux condoléances que j’entendais à peine. Les gens n’arrêtaient pas de dire à quel point ils étaient désolés, que Michael était dans un endroit meilleur maintenant. Mais je ne pouvais penser qu’à ses derniers mots.

Elle viendra te chercher.

Alors que je retournais à ma voiture, quelque chose m’a fait lever les yeux. Là, parmi les pierres tombales, se tenait une silhouette. Une femme, ai-je pensé, qui m’observait.

J’ai cligné des yeux et me suis retourné pour mieux voir. Mais elle avait disparu.

Peut-être l’avais-je imaginée. Le chagrin fait des choses étranges à l’esprit, n’est-ce pas ?

***

Quelques semaines plus tard, je me suis assis pour passer en revue certaines affaires de Michael et j’ai trouvé son ancien agenda. Je l’ai feuilleté distraitement au début, mais quelque chose a attiré mon attention.

Une fois par mois, Michael avait prévu un rendez-vous avec « A ».

Mais qui était A ? J’ai passé en revue les amis de Michael, ses collègues, sa famille. Personne ne me venait à l’esprit.

J’ai pris son téléphone dans le tiroir où je l’avais rangé, incapable de m’en débarrasser. La batterie était à plat, alors je l’ai branché et j’ai attendu. Quand il s’est enfin allumé, j’ai fait défiler ses contacts, les mains tremblantes.

Là : un contact enregistré simplement sous le nom « A ».

J’ai ouvert la conversation, et un sentiment de terreur glacial m’a envahi.

Tous les messages disaient la même chose : « Ce message a été supprimé. »

Supprimé. Supprimé. Supprimé.

Le dernier message avait été envoyé trois jours avant sa mort.

Que cachait-il ?

Mon doigt planait au-dessus du bouton d’appel. C’était fou, n’est-ce pas ? Mais j’ai appuyé quand même. La sonnerie a retenti cinq fois avant que quelqu’un ne décroche.

« Allô ? » Ma voix était plus calme que je ne me sentais.

« Je suis Claire, la femme de Michael. Qui êtes-vous et pourquoi mon mari vous envoyait-il des messages ? »

Un silence s’est installé au bout du fil. Puis, d’abord faible, un rire s’est fait entendre, qui est rapidement devenu plus fort, plus dur. Presque maniaque.

La ligne a été coupée.

J’ai fixé le téléphone qui tremblait dans mes mains. La peur que je croyais morte avec Michael a soudainement repris vie, vorace et réelle.

***

Pendant l’année qui suivit, je regardais constamment par-dessus mon épaule et me réveillais en sursaut lorsque la maison craquait tard dans la nuit. Je l’attendais.

L’anxiété s’est quelque peu atténuée au cours de la deuxième année et a presque disparu au cours de la troisième et de la quatrième. Mais cinq ans après la mort de Michael, j’ai réalisé que quelqu’un m’observait.

Un soir, je suis rentrée de la bibliothèque et je me suis garée dans mon allée. Alors que je rassemblais mon sac, un mouvement a attiré mon attention.

De l’autre côté de la rue, debout sous le chêne, se tenait une femme. Elle restait là, à regarder ma maison, à me regarder.

J’ai attrapé mon téléphone pour appeler la police, mais quand j’ai relevé la tête, elle avait disparu.

Après cela, les apparitions se sont multipliées. À l’épicerie, je me suis retournée au milieu d’une allée et j’ai aperçu quelqu’un qui se cachait derrière les étagères. Une fois, j’ai trouvé des empreintes de pas dans la neige qui menaient jusqu’à mon porche.

Mais personne n’a jamais frappé à ma porte.

Je perdais pied. Mon amie Sarah m’a dit que je devais parler à quelqu’un, mais comment expliquer que l’avertissement de mon défunt mari était en train de se réaliser ?

Un soir, désespérée de trouver des réponses, je suis entrée dans le bureau de Michael. Je l’avais évité depuis sa mort, et la pièce était exactement comme il l’avait laissée.

Je me suis enfoncée dans son fauteuil et j’ai murmuré à la pièce vide : « Que me cachais-tu ? »

Mon regard s’est posé sur une photo encadrée de nous deux, posée sur le coin de son bureau. La photo avait légèrement glissé dans le cadre, laissant apparaître un petit bout de quelque chose en dessous.

Avec précaution, j’ai ouvert le dos du cadre et j’ai retiré la photo.

En dessous, il y avait une photo de Michael prise quand il avait environ 20 ans, je suppose. Il se tenait à côté d’une femme que je n’avais jamais vue auparavant, et elle tenait un bébé emmailloté dans une couverture rose.

Mes pensées se bousculaient. Qui était cette femme ? Ce bébé ? Michael avait-il eu une autre famille avant moi ? Pendant notre mariage ?

Était-ce A ?

Je pris le téléphone de Michael. Je l’avais gardé tout ce temps parce qu’il prouvait son étrange lien avec A. Je pris une photo de la photo et l’envoyai au mystérieux contact.

Trois secondes plus tard, une réponse : « Est-ce que tu essaies de me le faire remarquer ?

Avant que je puisse taper une réponse, le message a disparu. Supprimé.

Mon pouls battait dans mes oreilles. Je savais maintenant ce qui avait effrayé Michael.

Michael avait gardé une famille secrète… et ils venaient se venger.

À l’anniversaire de la mort de Michael, je me suis rendue sur sa tombe.

Le cimetière était calme, le sol humide à cause de la pluie matinale. Je me suis agenouillée à côté de la pierre tombale et j’ai disposé des fleurs fraîches, des roses blanches comme celles de notre mariage.

« J’aurais aimé que tu m’en parles », ai-je murmuré. « Laquelle d’entre eux est A ? La femme ou le bébé ? Pourquoi… »

Je me suis interrompue dans un soupir. J’avais tant de questions, mais cela ne servait à rien de les poser.

Michael était parti, et je devais affronter son passé seule.

Le ciel était gris lorsque je rentrai chez moi. Le silence à l’intérieur de la maison semblait plus pesant que d’habitude, m’écrasant les épaules. Je posai mes clés sur la table de l’entrée et retirai mes chaussures.

Puis on frappa à la porte.

Mon cœur s’arrêta. Je savais d’une manière ou d’une autre que c’était elle. Pendant un instant, j’hésitai à répondre, mais j’avais attendu cela pendant cinq ans, n’est-ce pas ?

Il était temps de mettre le passé derrière moi.

J’ouvris la porte.

Une femme pâle d’une vingtaine d’années se tenait sur mon porche. Elle était trempée par la pluie et son expression était sérieuse, méfiante. Ses mains étaient derrière son dos.

« Cela fait cinq ans », dit-elle doucement. « Je ne sais pas si je suis prête, mais je ne peux plus attendre. »

Je regardai son visage, étudiant la forme de sa mâchoire et de son nez, la courbe de son front.

« Tu es A », ai-je murmuré.

« Ashley », a-t-elle répondu. « Je m’appelle Ashley. »

L’avertissement de Michael m’est revenu en mémoire comme une vague. Elle viendra te chercher. Je ne sais pas ce qu’elle fera.

Mais Ashley m’a adressé un sourire timide, petit et triste. « Il est temps que nous parlions. Juste toi et moi. Je peux entrer ? »

Avant que je puisse répondre, une voix cria depuis la rue.

« Ashley ! Ne fais pas ça ! »

Un jeune homme, trempé par la pluie et affolé, se précipita dans mon allée. Il respirait difficilement.

« Elle n’est pas responsable des décisions que ton père a prises », lui dit-il, les yeux suppliants. « S’il te plaît, ne fais pas quelque chose que tu regretteras. »

Ashley serra les mâchoires. « Ne t’en mêle pas, Liam. »

« Non ! » Il s’approcha, la voix brisée. « Je t’aime trop pour te regarder te transformer en monstre. Regarde-la ! » Il fit un geste vers moi. « Elle a l’air d’être quelqu’un de gentil. Si tu lui parlais… »

Ashley eut un rire amer. Elle se retourna vers lui, les yeux brillants de rage.

« Quoi ? » Sa voix se brisa. « Elle va me prendre dans ses bras et me dire qu’il y a une pièce remplie de tous les cadeaux d’anniversaire et de Noël que Michael m’a achetés au fil des ans, mais qu’il n’a jamais pu me donner ? Qu’il m’aimait tellement, même s’il ne m’a jamais appelée ni rendue visite ? »

Ces mots me frappèrent comme un coup de poing dans le ventre. La compréhension m’envahit, froide et soudaine.

«

Tu es le bébé sur cette photo », murmurai-je. « Tu es la fille de Michael, n’est-ce pas ? »

Ashley se retourna pour me faire face. Pendant un instant, la colère se fissura, révélant le chagrin qui se cachait derrière.

« Tu ne le savais pas ? » Sa voix était rauque.

Mais son visage se durcit à nouveau. « Je suppose que je ne devrais pas être surprise qu’il ne te l’ait jamais dit. »

Liam s’avança, posant doucement ses mains sur les épaules d’Ashley. « Tu vois ? Tu ne peux pas lui en vouloir. »

Ashley secoua la tête. Une seule larme coula sur sa joue. « Elle nous l’a pris. Sans elle, il serait peut-être resté. »

Je regardai cette jeune femme, cette inconnue qui avait les traits de mon mari, et je vis au-delà de la rage quelque chose de plus profond : une petite fille blessée, désespérée de trouver des réponses que seul un homme mort pouvait lui donner.

« « Je suis désolée, Ashley », dis-je doucement. « Je ne sais pas pourquoi Michael t’a abandonnée. Mais si j’avais su pour toi, je ne l’aurais pas laissé partir. Je ne l’aurais pas laissé faire comme si tu n’existais pas. »

Ashley poussa un gémissement étouffé et se recroquevilla sur elle-même. Liam la rattrapa et la serra dans ses bras tandis que des sanglots secouaient son corps. Le son était horrible — un chagrin brut, accumulé depuis des années.

Je sortis sous le porche, la pluie collant mes cheveux à mon visage. « Je ne peux rien faire pour changer le passé, mais peut-être qu’ensemble, nous pouvons trouver un moyen de faire la paix avec lui. »

Liam leva les yeux et croisa mon regard. J’y vis de la gratitude.

Il se tourna vers Ashley et murmura : « Qu’en penses-tu, Ash ? Ça vaut peut-être la peine d’essayer. »

Ashley renifla. Ses épaules se soulevaient et s’abaissaient au rythme de sa respiration saccadée. Pendant un long moment, elle ne dit rien.

Puis, lentement, elle acquiesça.

J’ouvris la porte en grand et m’écartai. Pour la première fois en cinq ans, les derniers mots de Michael ne me hantaient plus.

Le passé n’avait pas disparu ni été oublié, et la blessure n’était pas guérie, mais Ashley et moi avions une chance de rendre l’avenir plus radieux.

Partagez cette histoire avec vos amis. Elle pourrait les inspirer et égayer leur journée.

Si vous avez aimé cette histoire, lisez celle-ci : Il m’a suivi jusqu’à chez moi. Je m’étais contenté de dire à une veuve en deuil, lors d’un vide-grenier, que la collection d’appareils photo vintage de son défunt mari valait des milliers de dollars, et non les maigres 300 dollars que cet homme lui offrait. Mais lorsqu’il s’est présenté à ma porte, criant et cassant des objets, j’ai compris que l’affaire n’était pas terminée. Lisez l’histoire complète ici.

Cette histoire est une œuvre de fiction inspirée de faits réels. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés. Toute ressemblance est fortuite. L’auteur et l’éditeur déclinent toute responsabilité quant à l’exactitude, la fiabilité et l’interprétation de cette histoire.