Ma belle-mère fouineuse pensait me démasquer, mais elle est tombée droit dans le piège que j’avais tendu dans mon placard.
Lorsque ma belle-mère m’a accusée de cacher un secret à mon mari, elle pensait m’avoir coincée. Mais ce qu’elle ignorait, c’est que la « preuve » qu’elle avait trouvée était un piège, et qu’elle venait de prouver exactement ce que je voulais que tout le monde voie.
Lorsque ma belle-mère a emménagé chez nous, j’ai essayé de rester positive.
Une femme souriante | Source : Pexels
« Ce n’est que pour un petit moment », m’avait dit mon mari, Mark. « Elle nous aidera à la maison. Ça nous permettra peut-être de souffler un peu. »
J’ai souri, mais au fond de moi, je n’étais pas très convaincue. Jennifer, sa mère, n’était pas vraiment du genre discrète. Elle aimait que les choses se passent comme elle le voulait. Elle aimait tout savoir.
Les premiers jours se sont bien passés. Elle a défait ses valises, préparé le thé et raconté des histoires que j’avais déjà entendues dix fois. Elle était polie. Presque trop polie.
Une femme souriante buvant du thé | Source : Pexels
Puis j’ai commencé à remarquer de petits détails.
Mon placard ne semblait pas en ordre. Mes pulls étaient rangés dans un ordre différent. Mes jeans, que je pliais toujours de la même manière, n’étaient pas bien alignés. Mon flacon de parfum avait été déplacé de quelques centimètres vers la gauche.
Un matin, je suis restée là à le regarder.
« C’est bizarre », ai-je dit à voix haute.
Mark a levé les yeux de son téléphone. « Quoi ?
Je crois que quelqu’un est entré dans notre chambre.
Une jeune femme perplexe | Source : Pexels
Il a froncé les sourcils. « Comment ça ?
« Mes affaires ont été déplacées. Pas beaucoup. C’est juste… différent. »
Il a ri. « C’est sûrement toi. Ou peut-être le chat ? »
« Nous n’avons pas de chat. »
« Ah, c’est vrai. »
J’ai croisé les bras. « Mark, je suis sérieuse. Mes boucles d’oreilles ont été déplacées hier. Et maintenant, mon parfum. Il est toujours au milieu. »
Un couple qui se dispute | Source : Pexels
Il haussa un sourcil. « Tu penses que ma mère fouille dans mes affaires ?
— Je ne sais pas. Mais j’ai l’impression que quelqu’un fouille dans mes affaires.
— Elle ne ferait jamais ça.
— Tu n’en sais rien.
— C’est ta belle-mère, pas une espionne.
Je ne discutai plus. Cela ne servait à rien. Mais au fond de moi, je savais. Jennifer fouillait dans mes affaires.
Une femme pensive regardant l’appareil photo | Source : Pexels
J’ai commencé à noter tout ce que je remarquais. Un jour, c’était le tiroir de ma table de chevet. Je rangeais toujours ma crème pour les mains à droite, mais un matin, elle était à gauche.
Un autre jour, mon placard sentait légèrement la crème pour les mains à la rose qu’elle utilisait. J’ai même trouvé un de ses longs cheveux argentés sur un cardigan que je n’avais pas porté depuis des semaines. J’avais envie de hurler.
Une femme agacée se tenant la tête | Source : Pexels
Mais que pouvais-je faire ? Je ne pouvais pas l’accuser sans preuve. Et je ne pouvais pas installer une caméra dans la chambre. Mark n’aurait jamais été d’accord. Et honnêtement, je ne voulais pas être le genre de femme qui installe des caméras espionnes pour surprendre sa belle-mère.
J’ai donc attendu. J’ai observé.
Chaque fois que je quittais la pièce, je me demandais si elle revenait sur la pointe des pieds. J’ai essayé une fois de verrouiller la porte, mais elle a « accidentellement » eu besoin d’une serviette et a frappé pendant cinq minutes d’affilée.
Une femme qui rit | Source : Pexels
J’ai commencé à me sentir… envahie. Violée.
Un soir, j’en ai reparlé à Mark.
« Elle fouille dans mes affaires. J’en suis sûre. »
Il avait l’air fatigué. « Pourquoi ferait-elle ça, Milly ? Que cherche-t-elle ? »
« Je ne sais pas. Peut-être qu’elle s’ennuie. Peut-être qu’elle ne m’aime pas. »
« C’est ridicule. »
« Je te dis qu’il y a quelque chose qui cloche. »
Une femme agacée parlant à son mari | Source : Pexels
Il n’a pas répondu. Il s’est simplement retourné. Je suis restée allongée là, à fixer le plafond, les poings serrés sous la couverture. Si je ne pouvais pas la surprendre en flagrant délit… peut-être que je pouvais l’attirer dans un piège.
Le lendemain matin, j’ai sorti un vieux journal intime. Il avait une couverture bleu pâle et un cadenas cassé. Je ne m’en étais pas servi depuis des années.
Je me suis assise sur le bord du lit et j’ai écrit lentement. Avec soin. Comme si j’y mettais tout mon cœur.
Une femme écrivant dans son journal intime | Source : Pexels
« Ces derniers temps, je me sens tellement seule. Comme si Mark ne me voyait plus. Il aime sa mère plus que moi. Je ne sais pas combien de temps je vais pouvoir continuer à vivre comme ça. Je pense à partir. Mais je n’en ai encore parlé à personne. »
J’ai laissé sécher l’encre. Puis j’ai fermé le journal, je l’ai enveloppé dans un foulard et je l’ai rangé au fond de mon placard, derrière les manteaux d’hiver, sous une boîte à chaussures.
Un journal et un stylo | Source : Pexels
Personne ne le trouverait à moins de le chercher. Je me suis reculée et j’ai fixé la porte du placard.
« Voyons si tu mords à l’hameçon », ai-je murmuré.
Puis j’ai attendu.
Le piège a fonctionné plus vite que prévu. Trois jours après avoir caché le journal, Jennifer a mordu à l’hameçon.
Une femme mûre lisant un livre | Source : Pexels
Nous étions à table. Mark avait fait griller des steaks, son cousin Luke avait apporté du vin et j’avais préparé mon habituel gratin de haricots verts. La cuisine sentait le romarin et l’ail. Tout le monde riait, se passait les plats et trinquait.
Jennifer était assise à l’autre bout de la table. Elle était silencieuse, mais ses yeux ne cessaient de se poser sur moi. Elle observait. Elle attendait.
Puis, sans crier gare, elle a claqué sa fourchette sur la table dans un bruit métallique.
Une femme en colère, les bras croisés | Source : Freepik
« Je pense qu’il faut arrêter de faire semblant », a-t-elle dit d’une voix aiguë.
La pièce est devenue silencieuse. Même le chien a arrêté de mâcher sous la table.
Mark cligna des yeux. « Maman ? De quoi tu parles ? »
Elle se redressa, les lèvres pincées. « Avant de faire le tour de la table pour célébrer les traditions familiales et faire semblant que tout est parfait… nous devrions peut-être parler du fait que ta femme cache quelque chose. »
Un homme choqué regardant la caméra | Source : Pexels
Mon cœur ne battait pas à tout rompre. Je m’y attendais. Je pris mon verre et bus une gorgée d’eau.
Mark me regarda, perplexe. « Milly ? De quoi parle-t-elle ? »
Jennifer se tourna vers moi avec ce sourire suffisant qu’elle arborait toujours lorsqu’elle pensait avoir le dessus. « Pourquoi ne lui dis-tu pas ? Ou mieux encore, il devrait peut-être vérifier ton placard. N’est-ce pas là que tu gardes tes petits secrets ? »
Une femme mûre souriante | Source : Pexels
Je posai mon verre.
« Oh ? Quel genre de secrets, Jennifer ? »
Elle a élevé la voix. « Ne fais pas l’innocente. Ton journal intime. Celui où tu dis que tu comptes le quitter. Divorcer. »
Des exclamations ont fusé autour de la table.
Mark est devenu livide. « C’est vrai ? »
J’ai tourné lentement la tête vers Jennifer. « C’est intéressant. Comment as-tu découvert l’existence de ce journal ? »
Une femme sérieuse, les bras croisés | Source : Freepik
Elle ouvrit la bouche. La referma. « Je… eh bien… je… »
« Tu faisais quoi ? » demandai-je, toujours calme. « Tu cherchais une serviette de rechange ? Ou tu fouillais dans mon placard pour t’amuser ? »
« Il est tombé. Je ne… »
« Tu ne faisais pas quoi ? » Je me penchai en avant, d’une voix froide. « Tu ne fouillais pas ? Parce que tu viens d’admettre avoir lu quelque chose qui ne t’appartenait pas. »
Une femme levant les mains | Source : Freepik
Elle balbutia. « Je pensais que Mark devait savoir… Il mérite… »
« Ce journal intime, l’interrompis-je, était faux. »
Elle se figea.
« Je l’ai écrit pour te piéger. Je l’ai placé à un endroit où personne n’aurait dû toucher à moins de fouiller. Et maintenant, devant tout le monde, tu viens de prouver ce que je savais déjà. »
Mark avait l’air d’avoir reçu une gifle.
Un homme hésitant regardant sur le côté | Source : Pexels
« Tu l’as placé là ? » demanda-t-il.
« Je devais le faire, répondis-je. Elle n’arrêtait pas de fouiller dans mes affaires. J’avais besoin d’une preuve. »
Luke toussa maladroitement. Sa femme, Jenna, murmura : « Oh mon Dieu ».
Jennifer rougit. « Ce n’est pas juste. Tu m’as piégée ».
Je souris. « La prochaine fois, ne fouille pas si tu n’es pas prête à trouver un piège ».
Elle ne dit plus un mot. Le reste du repas se déroula dans un silence gêné.
Une femme en train de manger | Source : Pexels
Les fourchettes raclaient les assiettes. Les verres tintaient doucement. La conversation s’était complètement éteinte. Personne n’osait parler, pas même Luke, qui essayait d’habitude d’apaiser les tensions avec une blague. Jenna jeta plusieurs fois un coup d’œil entre Jennifer et moi, mais garda les lèvres fermées.
Jennifer touchait à peine son assiette. Elle restait assise, les épaules raides, le regard fixé sur sa serviette pliée, comme si celle-ci détenait toutes les réponses.
Une femme mûre regardant sur le côté | Source : Pexels
Sa fourchette reposait intacte sur le bord de son assiette. Elle ne levait pas les yeux. Pas une seule fois.
Mark mangeait un peu, plus par habitude que par faim. Je ne pris pas la peine de finir mon assiette. J’avais perdu l’appétit, remplacé par une sorte de lourdeur tranquille. Le piège s’était refermé, et il était impossible de le rouvrir.
Un homme triste s’essuyant le visage | Source : Pexels
Une fois tout le monde parti, après les adieux embarrassants et le bruit des verres de vin rangés à la va-vite dans le lave-vaisselle, Mark est resté dans la cuisine. Je rinçais une assiette quand je l’ai remarqué appuyé contre le comptoir, fixant le carrelage comme s’il pouvait expliquer la dernière heure de sa vie.
Il n’a pas parlé tout de suite.
Quand il s’est enfin décidé, sa voix était faible. « Je ne t’ai pas cru. »
J’ai hoché la tête. « Je sais. »
Une femme serrant son mari dans ses bras | Source : Pexels
« Elle a vraiment fouillé dans ton placard ? »
« Plusieurs fois. »
Il s’est frotté le front avec les deux mains en soupirant profondément. « Je ne sais pas quoi dire. »
« Tu n’as rien à dire », ai-je répondu en empilant les dernières assiettes. « J’avais juste besoin que tu le voies par toi-même.
« Je suis désolé », dit-il en levant enfin les yeux. « J’aurais dû t’écouter. Je ne voulais pas croire qu’elle ferait une chose pareille.
Un homme triste, le regard baissé | Source : Pexels
« Elle a dépassé les bornes », dis-je d’une voix calme. Je n’étais plus en colère. Juste fatiguée.
Il acquiesça. « Oui. C’est vrai.
Je suis montée seule à l’étage et j’ai fermé la porte de notre chambre derrière moi. Pour la première fois depuis des semaines, j’avais l’impression que c’était à nouveau ma chambre. Rien qu’à moi.
Une femme se détendant dans son lit | Source : Pexels
Plus de flacons de parfum déplacés. Plus de pulls mal pliés. Plus de tiroirs qui me semblaient étrangers. Mes affaires étaient exactement là où je les avais laissées. Et l’air dans la pièce ? Il semblait immobile. Paisible. Honnête.
Plus tard dans la soirée, j’ai croisé Jennifer dans le couloir.
Elle sortait de la salle de bain des invités, les yeux baissés, les épaules voûtées. Elle m’a vue, s’est arrêtée, puis a rapidement détourné le regard.
Une femme adulte honteuse chez elle | Source : Freepik
Elle n’a pas dit un mot, et moi non plus. Je n’avais pas besoin de parler. Elle savait maintenant, et cela me suffisait.
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Cette œuvre s’inspire de faits et de personnes réels, mais a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d’améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n’est pas intentionnelle de la part de l’auteur.
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