Ma belle-mère a transformé ma salle de bain en spa en utilisant toutes mes affaires, alors j’ai planifié la vengeance parfaite — Histoire du jour

Je suis rentrée chez moi et j’ai trouvé ma belle-mère dans ma baignoire, utilisant mes bougies, mon gel douche et ma serviette. C’est là que j’ai compris : elle n’avait pas emménagé. Elle avait pris le contrôle. Alors j’ai souri… et j’ai fait preuve de créativité.

J’aimais notre vie.

Vraiment, vraiment.

Il y avait quelque chose de profondément satisfaisant dans l’odeur de vanille et d’ordre qui régnait dans notre appartement. Dans la façon dont le soleil illuminait le comptoir de la cuisine à 16 heures pile.

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Dans le silence apaisant après le travail, personne ne parlait, aucune télévision ne hurlait, il n’y avait que moi et le gargouillis apaisant de ma machine à expresso. Notre espace était calme. Prévisible. Le mien.

Puis mon mari, Daniel, est entré dans la buanderie avec ce regard prudent que les maris ont lorsqu’ils savent qu’ils sont sur le point de gâcher votre journée.

J’étais en train de sortir les chaussettes du sèche-linge, plutôt fière de ma technique de pliage, lorsqu’il s’est éclairci la gorge.

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« Chérie… Nous devons accueillir ma mère chez nous pendant quelques jours. »

Je me suis arrêtée, une de ses chaussettes à la main.

« Elle va bien ?

« Oui, elle va bien. Mais un tuyau a éclaté dans son immeuble. Tout son appartement est inondé. Juste une semaine. Peut-être moins. »

Une semaine.

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J’ai hoché la tête. Que pouvais-je faire d’autre ? Je n’étais pas sans cœur.

« Je survivrai », ai-je murmuré.

Il m’a embrassée sur la joue.

« Tu es la meilleure. »

Il s’avère que je m’étais surestimée.

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Au bout de deux jours, notre appartement était méconnaissable. Et pas dans le sens « relooking sympa ».

Mes photos encadrées avaient disparu. Tout simplement disparu. Elles avaient été remplacées par les portraits sépia de ma belle-mère Linda.

Et par ceux de son premier mari (le père de Daniel, paix à son âme). Et par ceux de son amie Carol de l’hôpital.

Et d’une photo d’un chihuahua qui, j’en suis sûre à 90 %, était mort depuis l’administration Clinton.

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Et l’odeur. Elle vous frappait chaque fois que vous entriez dans une pièce.

J’ai trouvé des diffuseurs à bâtonnets dans la salle de bain, des petites boules parfumées sur ma coiffeuse et même un petit sachet de pot-pourri dans mon tiroir à sous-vêtements. Mon tiroir à sous-vêtements.

Mais je n’ai rien dit.

Linda était une invitée. Jusqu’à cette nuit-là.

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Je suis entrée dans la salle de bain et je l’ai vue debout, en train de se frotter quelque chose sur le décolleté.

C’était MA crème précieuse, outrageusement chère, réservée aux occasions spéciales, expédiée de New York comme une crème royale.

« Oh, Emily ! Cette crème ! Elle est divine. Où l’as-tu trouvée ? »

Ma mâchoire a fait un bruit, mais aucun mot n’a suivi.

« C’est comme de la soie ! » a-t-elle continué en en pressant davantage. « Tu as tellement bon goût. »

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Elle n’a pas demandé. Elle n’a pas fait de pause. Elle s’est simplement servie.

J’ai souri. J’ai hoché la tête. Je n’ai rien dit.

C’était encore tolérable. À peine. Tant qu’elle ne dépassait pas les bornes.

***

Le lendemain fut brutal. E-mails, appels téléphoniques, deux réunions consécutives et un déjeuner passif-agressif avec mon manager.

Je voulais juste trouver la paix chez moi. Prendre une douche. Dix minutes seule avec moi-même. J’ai enlevé mes chaussures, allumé la bouilloire et… je me suis figée.

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Des chants. Aigus, joyeux, provenant clairement de notre chambre. J’ai suivi le son. La porte de notre salle de bain attenante était entrouverte. Un épais nuage de vapeur s’échappait dans le couloir.

L’odeur m’a immédiatement frappé : douce, luxuriante, indéniablement familière. MON gel douche au fruit de la passion. J’ai poussé la porte et elle était là.

Linda. Dans MA baignoire !

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Allongée comme dans une publicité. Entourée de bougies, MES bougies. La vapeur s’élevait de manière spectaculaire, comme si l’univers se moquait de moi. Elle avait MA brosse de bain, MON gommage et MA serviette violette pliée à côté, comme si un majordome personnel l’avait placée là.

« Emily ! » s’écria-t-elle, sans se soucier le moins du monde. « Je pensais que tu dormais déjà ! »

Je suis restée plantée là.

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« Linda… c’est notre salle de bain privée. »

Elle a agité la main dans la vapeur comme si elle chassait une mouche.

« Oh, allez. On est toutes les deux des femmes. Tu ne l’utilises pas en ce moment, et cette baignoire est parfaite. La tienne est tellement plus belle que celle des invités. »

Elle prit MON gommage à la rose comme si nous allions passer une soirée spa ensemble.

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« Je pensais que ça ne te dérangerait pas. Nous, les filles, on partage tout, non ? »

Je me suis retournée. Je suis sortie.

Ce soir-là, j’en ai parlé à Daniel, calmement. Il a bu sa soupe bruyamment et a haussé les épaules.

« Elle avait probablement juste besoin d’un moment pour elle. Tu sais comment elle est. Et puis, les femmes ne font-elles pas ça ? Partager des choses ? »

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Je l’ai regardé fixement. Longuement et intensément.

« Tu trouves ça normal ?

« Ce n’est pas anormal.

Je me suis levée, je suis allée au tiroir et j’ai trouvé la vieille clé de notre chambre. Je ne l’avais jamais utilisée auparavant, mais le moment semblait venu. Du moins, c’est ce que je pensais.

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Car le lendemain matin, j’ai réalisé…

Les serrures ne servent à rien lorsque l’intruse a déjà décidé qu’elle était chez elle.

***

C’était censé être mon samedi. Ma journée à moi. Pas d’e-mails, pas de réunions, pas de bavardages.

Juste moi, un tapis de yoga, de l’eau citronnée et ma playlist préférée avec ses douces clochettes tibétaines. Et enfin, enfin, j’avais l’impression de pouvoir respirer.

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Jusqu’à ce que je l’entende. Des rires bruyants. De la musique. Quelque chose a tinté en bas. Puis des bruits de pas — plusieurs — en talons hauts.

Non. Non, non, non. Pas aujourd’hui.

J’ai attrapé mon sweat à capuche et j’ai descendu les escaliers, pieds nus et encore légèrement zen. Mais dès que j’ai tourné au coin du salon, tout l’alignement de mes chakras s’est évanoui.

On aurait dit un bal de fin d’année avec une touche de soirée bingo.

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Il y avait au moins six personnes : quatre femmes âgées vêtues de hauts scintillants et portant un rouge à lèvres beaucoup trop voyant, deux messieurs aux cheveux argentés en bretelles qui sirotaient du vin, et au centre de tout cela…

Linda ! En train de valser.

Avec un plateau de cubes de fromage et de mini-crackers.

Et que porte-t-elle ? MON chemisier.

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Celui que j’avais acheté trois semaines auparavant pour l’anniversaire de ma meilleure amie : soyeux, bleu foncé, décolleté mais élégant.

Je n’avais même pas retiré les étiquettes jusqu’à la veille, où je l’avais délicatement repassé à la vapeur et suspendu dans le placard de l’entrée pour qu’il ne se froisse pas. J’ai senti mon âme quitter brièvement mon corps.

« Emily, ma chérie ! » s’est exclamée Linda, rayonnante, en tournoyant avec un petit rire. « Nous avons commencé sans toi ! Viens, viens rencontrer tout le monde ! »

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Je suis restée figée. Les cheveux en bataille, pieds nus, vêtue de mon haut de yoga. L’un des messieurs plus âgés s’est approché de moi avec une révérence charmante.

« Une petite danse, ma dame ? »

Avant que je puisse répondre, il m’a pris la main et m’a fait tourner une fois, deux fois, et je me suis maladroitement retrouvée face à une poitrine couverte de paillettes.

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La femme qui l’accompagnait m’a lancé un regard qui aurait pu faire cailler le lait.

« Linda, chérie… Et qui est-ce ? Que fait-elle chez toi ? »

Ma maison ?

Je me suis doucement dégagée et j’ai entraîné Linda dans la cuisine, toujours agrippée à la bouteille d’eau citronnée comme à une arme.

« Qu’est-ce que c’est que ça ? » ai-je sifflé.

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« Une fête ! Juste un petit quelque chose pour remonter le moral. De toute façon, tu n’utilisais pas le salon !

« Dans mon chemisier ? Dans ma maison ?

Elle m’a lancé un regard doux, presque maternel.

« Je leur ai dit que c’était chez moi. Juste pour… tu sais, éviter les questions. Ils ne seraient pas venus si j’avais dit que je logeais chez mon fils et sa femme. Je voulais juste me sentir à nouveau comme une hôtesse. »

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« Et le chemisier ? »

« Il était juste accroché là. Je me suis dit, pourquoi pas ? »

« Tout le monde dehors. Maintenant. »

Elle pencha la tête.

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« Oh Emily, ne dramatise pas. Que dira Daniel ? Expulser sa pauvre mère après tout ce qu’elle a enduré ? »

Sa voix devint mielleuse.

« Il sera tellement déçu. »

Je la fixai du regard. Et souris.

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« Très bien. Ils peuvent rester. »

« Vraiment ?

« Absolument », ai-je répondu, presque amusée. « Faites comme chez vous. »

Son visage s’est illuminé d’un air confus et d’une expression qui ressemblait beaucoup à de la victoire.

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Mais en moi, quelque chose de très différent s’est illuminé.

Car si Linda pensait savoir comment être mesquine… Elle ne m’avait pas encore vue faire visiter le bureau de Daniel à un groupe de gentlemen aux cheveux argentés.

Disons simplement que…

Certaines personnes explorent les musées. Je les laisse explorer notre maison.

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Avec des suggestions subtiles et des portes ouvertes.

Et Linda ?

Elle était sur le point de découvrir ce que l’on ressentait lorsque quelqu’un touchait à ce qui m’appartenait.

***

Le lendemain matin commença avec une tension familière et délicieuse dans l’air. Comme le dernier acte d’une pièce dont je serais la seule à avoir lu le script. La voix de Daniel rompit le silence :

« Emily ! Pourquoi mon flacon d’eau de Cologne est-il vide ? ! »

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Je remuai doucement mon café, sans même me retourner.

« Le marron ? » demandai-je gentiment.

Il apparut dans l’embrasure de la porte de la cuisine, tenant le flacon comme s’il l’avait personnellement trahi.

« Il était presque plein ! Maintenant, il est complètement vide. Que s’est-il passé ? »

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Je plissai les yeux, pensive.

« Oh. C’est peut-être Thomas ? »

« Thomas ?

« Un des amis de ta mère. Il a dit que ce parfum lui rappelait ses jours de folie à Paris. Il a peut-être… un peu exagéré.

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Daniel resta là, clignant des yeux.

« Il a utilisé mon parfum ?

— Il semblait vraiment enthousiaste.

Daniel se retourna sans un mot et se précipita vers la chambre. Je pris une gorgée de café. Calme. Serein. Concentré.

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Trente secondes plus tard, son cri résonna dans le couloir.

« Ma collection de cravates ! Une de mes épingles à cravate est tordue ! Qui a fouillé dans mon tiroir à cravates ? ! »

« Oh non », dis-je très doucement. « Peut-être que ces messieurs ont été pris de curiosité. Tu sais, ta collection les a impressionnés. »

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Il m’a regardée comme si je venais de lui dire que j’avais mis son tourne-disque au micro-ondes.

Et puis, comme prévu, Linda est entrée dans la cuisine vêtue d’un peignoir en satin, tenant une demi-grapefruit et souriant.

« Bonjour, mes chéris ! L’air n’est-il pas délicieux aujourd’hui ? »

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Daniel s’est retourné vers elle.

« Maman. Tes invités ont fouillé dans mes affaires ?

« Oh, mon chéri, bien sûr que non. Ils sont parfaitement respectueux !

« Je vais travailler. Je m’occuperai de ça ce soir.

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« Oh, je t’accompagne à la porte », ai-je dit gentiment. « Tu sembles un peu… nerveuse. »

Alors qu’il enfilait son manteau, il se tourna lentement vers moi.

« Tu n’as pas pris la voiture hier, n’est-ce pas ?

J’écarquillai les yeux.

« Moi ? Non. J’ai pensé à la faire laver, mais j’étais trop fatiguée. J’ai laissé les clés sur l’étagère du couloir. »

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Pause.

« Oh non. Oh non. Ils admiraient la voiture hier. Les amis de ta mère… »

Daniel sortit en silence. Deux secondes plus tard, j’entendis un cri aigu provenant de l’allée. Je ne broncha même pas.

« Que s’est-il passé, chéri ? » demandai-je gentiment depuis le seuil de la porte.

« Est-ce que tu… est-ce que tu l’as conduite ? »

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« Non, chéri ! Comme je te l’ai dit. Les clés étaient sur l’étagère. J’étais à l’étage. Je faisais du yoga. »

Daniel regarda derrière moi, la mâchoire serrée. Puis il se tourna vers Linda.

« Maman ?

Elle semblait acculée pour la première fois depuis des jours.

« Eh bien… ils admiraient le véhicule et… ta femme nous a laissé… »

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« Emily ? » intervint Daniel.

Je croisai son regard.

« Je n’ai pas quitté le grenier, mon amour. La posture du chien tête en bas était très exigeante. »

Silence. Daniel secoua la tête et se précipita dehors.

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***

À midi, mon mari pliait les cardigans de Linda comme s’il préparait une offrande au dieu des volcans. Il la conduisit à son appartement et donna un pourboire supplémentaire aux entrepreneurs pour qu’ils « terminent le travail dans les prochains jours ».

Pendant ce temps, j’ai eu une petite conversation avec Linda.

« Oh, Linda », l’ai-je appelée gentiment. « Au fait… pendant que vous et les filles preniez un bain de soleil au bord de la piscine hier, j’ai fait visiter la maison aux messieurs. Vous m’avez inspirée — ça m’a fait du bien de laisser les autres découvrir des choses qui ne leur appartiennent pas techniquement. »

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Elle a ouvert la bouche, mais aucun son n’en est sorti.

Lorsque Daniel est revenu, il s’est affalé sur le canapé et a fixé le vide d’un regard vide, comme un homme qui venait de survivre à la fois à une guerre et à une vente de gâteaux organisée par ses ennemis.

Je l’ai laissé se reposer. Ce n’est qu’une fois qu’il fut monté à l’étage que je me suis autorisée un petit sourire.

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Je les voyais encore dans ma tête, ces explorateurs aux cheveux argentés. Touchant le presse-papier en marbre sur le bureau de Daniel. Ouvrant des tiroirs qu’ils pensaient être purement décoratifs. L’un d’eux a même demandé : « Est-ce un Armani vintage ? » en brandissant une cravate comme s’il s’agissait d’une enchère.

Je n’ai rien dit. J’ai juste souri.

Linda se prélassait en peignoir au bord de la piscine, sirotant du vin et se vantant de sa collection d’art imaginaire. Et moi ? Je semais des miettes de pain dans toute la maison. Je laissais ses amis errer. Je les laissais s’interroger.

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Bien sûr, ce n’est pas Thomas qui a utilisé l’eau de Cologne.

J’ai vaporisé moi-même la moitié du flacon et je l’ai laissé ouvert.

Personne n’a rayé la voiture… enfin, pas personne. Je l’ai peut-être légèrement et artistiquement frottée contre la boîte aux lettres.

Et l’épingle à cravate tordue ? J’ai mis des gants. Très respectueusement.

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Ce soir-là, j’ai préparé un bain parfait avec mon gel au fruit de la passion, j’ai allumé ma bougie à la vanille et j’ai laissé tomber mon peignoir sur le carrelage chaud comme une reine se débarrassant de son armure.

La maison était silencieuse.

Et quelque part au loin, j’imaginais Linda fixant les murs beiges de son appartement, se demandant ce qui venait de se passer exactement.

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Car lorsqu’une femme touche votre crème, votre baignoire, ce ne sont pas les objets qui comptent. C’est la ligne qu’elle a franchie.

Et chéri, une fois qu’elle l’a franchie, tu ne fais pas la leçon. Tu ne cries pas. Tu gagnes.

Et enfin, à chaque bouffée d’air paisible, je pouvais entendre la maison elle-même me murmurer en retour.

Bienvenue à la maison.

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Cet article s’inspire des histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont fournies à titre indicatif uniquement.