Mon mari a refusé d’acheter une nouvelle machine à laver et m’a dit de tout laver à la main, car il avait promis à sa mère de lui offrir des vacances à la place.

Six mois après l’accouchement, submergée par la lessive du bébé et épuisée au-delà des mots, je pensais que mon mari comprendrait lorsque notre machine à laver est tombée en panne. Mais au lieu de m’aider, il a haussé les épaules et m’a dit : « Lave tout à la main, les gens l’ont fait pendant des siècles. »

Je n’aurais jamais pensé passer autant de temps à faire la lessive.

Une femme fatiguée assise sur une chaise | Source : Pexels

Il y a six mois, j’ai donné naissance à notre premier enfant. Depuis, ma vie est devenue un cycle sans fin : nourrir, changer les couches, nettoyer, cuisiner et laver. Tellement de lessives. Les bébés utilisent plus de vêtements en une journée qu’une équipe de football.

Les bons jours, je lavais au moins quatre kilos de petits bodys, de langes, de couvertures et de bavoirs. Les mauvais jours ? Disons simplement que j’ai arrêté de compter.

Une femme faisant la lessive | Source : Pexels

Alors quand la machine à laver est tombée en panne, j’ai su que j’étais dans le pétrin.

Je venais de sortir une pile de vêtements trempés quand elle a craché, émis un triste grincement, puis s’est éteinte. J’ai appuyé sur les boutons. Rien. Je l’ai débranchée, rebranchée. Rien.

Mon cœur s’est serré.

Quand Billy est rentré du travail, je n’ai pas perdu de temps.

Une femme fatiguée et perplexe | Source : Pexels

« La machine à laver est morte », lui ai-je dit dès qu’il a franchi la porte. « Il nous en faut une nouvelle. »

Billy a à peine levé les yeux de son téléphone. « Hein ? »

« J’ai dit que la machine à laver était cassée. Il faut la remplacer. Rapidement. »

Il a acquiescé distraitement, a enlevé ses chaussures et a continué à faire défiler son écran. « Oui. Mais pas ce mois-ci. »

Un homme sur son téléphone dans son salon | Source : Pexels

J’ai cligné des yeux. « Quoi ?

« Pas ce mois-ci », a-t-il répété. « Peut-être le mois prochain, quand j’aurai touché mon salaire. Dans trois semaines.

J’ai senti mon estomac se nouer. « Billy, je ne peux pas passer trois semaines sans machine à laver. Les vêtements du bébé doivent être lavés correctement tous les jours.

Un couple en pleine discussion sérieuse | Source : Pexels

Billy soupira comme si je lui demandais quelque chose d’irraisonnable. Il posa son téléphone et étira ses bras au-dessus de sa tête. « Écoute, j’ai déjà promis de payer les vacances de ma mère ce mois-ci. Elle le mérite vraiment. »

Je le fixai du regard. « Les vacances de ta mère ? »

« Oui. Elle garde le bébé pour nous. J’ai pensé que ce serait sympa de faire quelque chose pour elle. »

Garder le bébé ?

Une femme sous le choc | Source : Pexels

J’ai dégluti. Sa mère venait une fois par mois. Elle s’asseyait sur le canapé, regardait la télévision, mangeait le dîner que je préparais et faisait une sieste pendant que le bébé dormait. Ce n’était pas du baby-sitting. C’était une visite.

Billy a continué à parler comme s’il ne venait pas de me lâcher une bombe. « Elle a dit qu’elle avait besoin de faire une pause, alors j’ai pensé que je pourrais payer son voyage. Ce n’est que pour quelques jours. »

Un homme parle à sa femme dans sa cuisine | Source : Pexels

J’ai croisé les bras. « Billy, ta mère ne fait pas de baby-sitting. Elle vient, elle mange, elle fait la sieste et elle rentre chez elle. »

Il a froncé les sourcils. « Ce n’est pas vrai. »

« Ah bon ? Quand est-ce qu’elle a changé une couche pour la dernière fois ? »

Billy a ouvert la bouche, puis l’a refermée. « Ce n’est pas la question. »

J’ai éclaté de rire. « Oh, je pense que ça en est une. »

Un couple se dispute dans sa cuisine | Source : Pexels

Il a gémi en se frottant le visage. « Écoute, tu ne peux pas simplement tout laver à la main pour l’instant ? Les gens ont fait ça pendant des siècles. Personne n’en est mort. »

Je le fixai, sentant mon sang bouillir. Tout laver à la main. Comme si je n’étais pas déjà submergée de travail, épuisée, courbaturée et que je ne dormais que trois heures par nuit.

Une femme en colère se tenant la tête | Source : Pexels

Je pris une profonde inspiration, les mains serrées en poings. J’avais envie de hurler, de crier, de lui faire comprendre à quel point c’était injuste. Mais je connaissais Billy. Discuter ne le ferait pas changer d’avis.

J’expirai et regardai la pile de vêtements sales empilés près de la porte. Très bien. S’il voulait que je lave tout à la main, c’est exactement ce que j’allais faire.

La première lessive n’était pas si terrible.

Une pile de vêtements | Source : Pexels

J’ai rempli la baignoire d’eau savonneuse, j’y ai jeté les vêtements du bébé et j’ai commencé à frotter. J’avais mal aux bras, mais je me suis dit que ce n’était que temporaire. Juste quelques semaines.

À la troisième lessive, mon dos me faisait souffrir. J’avais les doigts à vif. Et il me restait encore les serviettes, les draps et les vêtements de travail de Billy.

Une femme fatiguée assise près d’une baignoire | Source : Midjourney

Tous les jours, c’était la même chose. Je me levais, je nourrissais le bébé, je nettoyais, je cuisinais, je faisais la lessive à la main, j’essorais le linge et je l’étendais. Quand j’avais fini, j’avais les mains enflées, les épaules raides et le corps épuisé.

Billy ne remarquait rien.

Un homme qui s’ennuie sur un canapé | Source : Pexels

Il rentrait à la maison, enlevait ses chaussures, mangeait le dîner que j’avais préparé et s’allongeait sur le canapé. Je pouvais à peine tenir une cuillère, mais il ne m’a jamais demandé si j’avais besoin d’aide. Il n’a jamais regardé mes mains, rouges et gercées à force de frotter pendant des heures.

Un soir, après avoir fini de laver une autre pile de vêtements, je me suis effondrée sur le canapé à côté de lui. Je grimaçais en frottant mes doigts endoloris.

Billy m’a jeté un coup d’œil. « Qu’est-ce qui ne va pas ? »

Une femme fatiguée sur son canapé | Source : Pexels

Je l’ai regardé fixement. « Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ? »

Il a haussé les épaules. « Tu as l’air fatiguée. »

J’ai laissé échapper un rire amer. « Je me demande bien pourquoi. »

Il n’a même pas bronché. Il s’est simplement retourné vers la télévision. C’est à ce moment-là que quelque chose s’est brisé en moi.

Une femme agacée dans sa cuisine | Source : Pexels

Billy ne comprendrait pas, à moins d’en subir lui-même les inconvénients. S’il voulait que je vive comme une femme au foyer du XIXe siècle, très bien. Il n’avait qu’à vivre comme un homme des cavernes.

J’ai donc planifié ma vengeance.

Le lendemain matin, j’ai préparé son déjeuner comme d’habitude. Mais au lieu du repas copieux auquel il s’attendait, j’ai rempli sa boîte à lunch de cailloux. J’ai placé un mot plié sur le dessus.

Une boîte à lunch remplie de cailloux | Source : Midjourney

Puis je l’ai embrassé sur la joue et l’ai envoyé au travail.

Et j’ai attendu.

À 12 h 30 pile, Billy a fait irruption dans la maison, le visage rouge de colère.

« Qu’est-ce que tu as fait ?! » a-t-il crié en jetant sa boîte à lunch sur le comptoir.

Je me suis retournée depuis l’évier, en m’essuyant les mains sur un torchon. « Que veux-tu dire, mon chéri ? »

Une femme qui rit dans sa cuisine | Source : Midjourney

Il a ouvert le couvercle, révélant le tas de cailloux. Il a attrapé le mot et l’a lu à voix haute.

« Avant, les hommes allaient eux-mêmes chercher la nourriture pour leur famille. Va chasser ton repas, allume un feu avec des pierres et fais-le cuire. »

Son visage se déforma de rage. « Tu as perdu la tête, Shirley ? J’ai dû ouvrir ça devant mes collègues ! »

Je croisai les bras. « Oh, alors l’humiliation publique, c’est mal quand ça t’arrive ? »

Un homme en lunettes qui crie | Source : Pexels

Billy serra les mâchoires. Il avait l’air de vouloir crier, mais pour une fois, il n’avait pas de réplique.

Je croisai les bras et penchai la tête. « Allez, Billy. Dis-moi en quoi c’est différent. »

Il serra les mâchoires. « Shirley, c’est… c’est puéril. »

J’éclatai d’un rire sec. « Oh, je vois. Donc ta souffrance est réelle, mais la mienne, c’est juste moi qui fais l’enfant ? »

Une femme en colère faisant la leçon à son mari | Source : Pexels

Il leva les mains au ciel. « Tu aurais pu m’en parler ! »

Je m’avançai, le cœur en feu. « T’en parler ? Je l’ai fait, Billy. Je t’ai dit que je ne pouvais pas passer trois semaines sans machine à laver. Je t’ai dit que j’étais épuisée. Et tu as haussé les épaules et m’as dit de le faire à la main. Comme si j’étais une femme du XIXe siècle ! »

Une femme se détournant de son mari | Source : Pexels

Ses narines se dilatèrent, mais je pouvais voir une petite lueur de culpabilité apparaître. Il savait que j’avais raison.

Je désignai sa boîte à lunch. « Tu pensais que j’allais simplement la prendre, hein ? Que j’allais laver et frotter et me casser le dos pendant que tu restais assis sur ce canapé tous les soirs sans te soucier de rien ? »

Billy détourna le regard et se frotta la nuque.

Un homme triste se tenant la tête | Source : Pexels

J’ai secoué la tête. « Je ne suis pas ta servante, Billy. Et je ne suis certainement pas ta mère. »

Silence. Puis, enfin, il a murmuré : « Je comprends. »

« Vraiment ? » ai-je demandé.

Il a soupiré, les épaules affaissées. « Oui. Je comprends. »

Un homme fatigué se frottant les tempes | Source : Pexels

Je l’ai observé longuement, laissant ses mots faire leur chemin. Puis je me suis retourné vers l’évier. « Bien », ai-je dit en me rinçant les mains. « Parce que je le pense, Billy. Si jamais tu fais passer les vacances de ta mère avant mes besoins fondamentaux, tu ferais mieux d’apprendre à allumer un feu avec ces pierres. »

Billy a boudé pendant le reste de la soirée.

Un homme en capuche, en colère | Source : Pexels

Il toucha à peine à son dîner. Il n’alluma pas la télévision. Il s’assit sur le canapé, les bras croisés, fixant le mur comme s’il l’avait personnellement trahi. De temps en temps, il soupirait bruyamment, comme si j’étais censée me sentir mal pour lui.

Ce n’était pas le cas.

Pour une fois, c’était lui qui était mal à l’aise. C’était lui qui devait supporter le poids de ses propres choix. Et cela ne me dérangeait pas du tout de le laisser mariner dans son jus.

Une femme lisant un livre sur un canapé | Source : Pexels

Le lendemain matin, quelque chose d’étrange s’est produit.

Le réveil de Billy a sonné plus tôt que d’habitude. Au lieu d’appuyer cinq fois sur le bouton « snooze », il s’est levé. Il s’est habillé rapidement et est parti sans un mot.

Je ne lui ai pas demandé où il allait. J’ai simplement attendu.

Ce soir-là, quand il est rentré, je l’ai entendu avant de le voir : le bruit caractéristique d’un gros carton traîné à travers la porte.

Un gros carton dans l’embrasure de la porte | Source : Midjourney

Je me suis retournée et je l’ai vu. Une machine à laver toute neuve.

Billy n’a rien dit. Il l’a simplement installée, branché les tuyaux, vérifié les réglages. Pas de plaintes. Pas d’excuses. Juste une détermination silencieuse.

Quand il a eu fini, il a enfin levé les yeux. Il avait l’air penaud et parlait à voix basse.

« Je comprends maintenant. »

Un homme désolé se couvrant le visage | Source : Pexels

Je l’ai regardé un instant, puis j’ai hoché la tête. « C’est bien. »

Il s’est frotté la nuque. « J’aurais dû t’écouter plus tôt. »

« Oui », ai-je répondu en croisant les bras. « Tu aurais dû. »

Il a dégluti, a hoché la tête à nouveau, puis a pris son téléphone et est parti sans discuter ni se justifier. Juste de l’acceptation. Et honnêtement ? C’était suffisant.

Une femme souriante et satisfaite | Source : Pexels

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Cette œuvre s’inspire de faits et de personnes réels, mais a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d’améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n’est pas intentionnelle de la part de l’auteur.

L’auteur et l’éditeur ne prétendent pas que les événements ou la description des personnages sont exacts et ne peuvent être tenus responsables d’une mauvaise interprétation. Cette histoire est fournie « telle quelle » et les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les opinions de l’auteur ou de l’éditeur.