Mon mari jurait ne pas connaître le nouveau voisin, mais j’ai découvert la vérité à mes dépens — Histoire du jour

Une nouvelle voisine, un sourire nerveux et un regard qui s’attardait trop longtemps sur mon mari à travers la fenêtre. Elle a dit que le destin l’avait amenée ici, mais la façon dont elle regardait Dave m’a fait me demander s’il n’y avait pas autre chose. J’aurais dû me fier à mon instinct.

J’étais assise sur la balancelle, les pieds nus repliés sous moi, un livre ouvert sur les genoux.

La chaleur de juillet était étouffante, et tout sentait l’herbe coupée et les dernières fleurs de lilas près de la clôture.

Les glaçons dans ma limonade avaient fondu. J’avais lu la même phrase cinq fois quand j’ai entendu le grondement sourd d’un moteur.

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Un camion de déménagement blanc s’est arrêté devant la maison voisine, ses pneus crissant sur le gravier. J’ai regardé une femme en sortir.

Elle était grande et mince, vêtue d’un jean et d’une chemise ample qui tombait sur ses épaules comme si elle ne lui appartenait pas.

Ses cheveux étaient tirés en arrière, en bataille, comme si elle était trop fatiguée pour les coiffer.

Une petite fille la suivait, âgée de cinq ou six ans, lui tenant fermement la main comme si le monde allait s’écrouler si elle la lâchait.

Il y avait quelque chose dans le visage de cette femme — pas exactement de la peur, mais de la méfiance. Comme quelqu’un qui ne fait pas entièrement confiance à la lumière du soleil.

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« Bonjour », ai-je lancé en me protégeant les yeux du soleil.

« Vous avez besoin d’un coup de main ? »

Elle a sursauté, comme si elle ne m’avait pas remarqué. Puis elle m’a adressé un petit sourire poli. Le genre de sourire que les gens affichent quand ils essaient de se montrer aimables.

« Ce serait très gentil », a-t-elle répondu.

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« Je m’appelle April. Voici ma fille, Lily. »

Je posai mon livre sur le coussin de la balançoire et me levai en essuyant mes mains sur mon short.

L’air collait à ma peau tandis que je traversais la pelouse, essuyant la sueur dans ma nuque avec le bord de ma manche.

« Mary », dis-je en lui tendant la main, puis je me précipitai pour l’aider à porter une boîte.

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« Je vis dans cette rue depuis vingt ans. Ce n’est pas très chic, mais c’est calme. Les gens vivent plutôt tranquilles. »

April acquiesça légèrement et ajusta sa prise.

La boîte était plus lourde qu’elle n’en avait l’air, mais je ne dis rien. Ses bras tremblaient légèrement tandis que nous la soulevions ensemble.

« Ça ne doit pas être facile de déménager toute seule », ajoutai-je.

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« C’est… un nouveau départ », répondit-elle. Sa voix ressemblait à des feuilles mortes, douce et fragile.

Je jetai un coup d’œil à la petite fille. Lily s’était assise sur la marche du porche, serrant un lapin en peluche contre sa poitrine.

Son regard balayait tout autour d’elle, la cour, la rue, moi, comme si elle essayait de résoudre une énigme trop difficile pour son âge.

« Qu’est-ce qui t’a fait choisir ce quartier ? » lui ai-je demandé avec désinvolture.

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« Ce n’est pas vraiment le quartier le moins cher de la ville. »

April a hésité, puis a haussé les épaules.

« Le destin, j’imagine. »

Elle a détourné le regard, mais je l’ai vu. Ses yeux ne vagabondaient pas, ils cherchaient quelque chose. Au-delà de moi. Au-delà des cartons. Au-delà du porche. Vers ma maison.

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Je tournai la tête et suivis son regard.

Il était là. Dave. Mon mari. Il passait devant la fenêtre du salon, s’essuyant les mains sur un torchon comme toujours après le déjeuner.

April le fixait.

Puis elle sursauta.

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Pas comme quelqu’un qui est surpris. Non, comme quelqu’un qui est frappé par un souvenir.

Mon estomac s’est retourné.

Je connaissais ce regard.

Ce regard était synonyme d’histoire. Et de regrets. Et de secrets pas assez enfouis.

À l’intérieur de ma maison, la cuisine sentait l’oignon et le beurre.

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Dave se tenait près du comptoir, dos à moi, coupant des oignons en petits morceaux réguliers comme si le monde ne tournait pas différemment à l’extérieur.

Le couteau frappait régulièrement contre la planche à découper.

Je m’appuyai contre l’encadrement de la porte, les bras croisés. « Hé », dis-je. « Cette nouvelle voisine, April, ça te dit quelque chose ? »

Il ne se retourna pas. Il continua à couper. « Non. Je ne l’ai jamais vue. »

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Sa voix était trop calme. Trop monotone.

J’observais le profil de son visage, la façon dont sa mâchoire était légèrement crispée, ses yeux qui clignaient trop vite, comme s’ils essayaient d’effacer quelque chose.

« Elle avait l’air de te connaître », dis-je lentement, en l’observant.

Dave haussa les épaules. Il posa le couteau, ni doucement, ni brutalement, mais rapidement. Il s’essuya les mains sur un torchon déjà imprégné de jus d’oignon.

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« Peut-être qu’elle trouvait que j’avais l’air familier. »

Il m’a enfin regardé. « Ça va ?

J’ai souri, mais cela semblait faux.

« C’est probablement moi qui suis trop curieux. Désolé.

Il s’est penché par-dessus le comptoir et m’a touché légèrement le poignet.

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« Tu as toujours été gentil avec les gens. Ne cherchons pas les ennuis.

J’acquiesçai. J’essayai d’avaler la boule que j’avais dans la gorge.

Il se remit à couper. Je repris mon jeu.

Ce soir-là, j’enfilai mes chaussures de course comme d’habitude vers sept heures. L’air était lourd, le ciel commençait à prendre des teintes roses et violettes à l’horizon.

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J’ouvris la porte d’entrée, mes écouteurs à la main, puis gémis en réalisant qu’il m’en manquait un.

Je me retournai, prête à rentrer en courant.

Mais je m’arrêtai.

Là, sur la pelouse, à mi-chemin du porche, je le vis.

Dave.

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Il traversait la pelouse à pas de loup, comme s’il essayait de ne pas se faire voir.

Il regarda des deux côtés. Puis il monta sur le porche d’April et ouvrit la porte comme s’il l’avait déjà fait auparavant.

Comme s’il savait qu’elle ne serait pas fermée.

Comme s’il connaissait l’agencement de la maison.

Comme si c’était une seconde nature.

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Mon souffle s’est bloqué dans ma poitrine.

Il n’était pas perdu. Il n’était pas en train d’aider quelqu’un.

Il rentrait chez lui.

Chez elle.

Je n’ai même pas frappé. J’ai simplement poussé la porte et je me suis précipitée à l’intérieur comme une tornade, le cœur battant si fort que je pouvais à peine m’entendre penser.

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Ils étaient dans le couloir. Ils se tenaient près l’un de l’autre, sans se toucher, mais suffisamment près pour sentir leur souffle.

Les yeux d’April étaient rouges et gonflés, comme si elle avait pleuré. Dave était pâle, comme si quelqu’un avait vidé son visage de toute sa couleur.

Ma voix était aiguë. « Que se passe-t-il ? »

April sursauta comme si elle avait été prise en flagrant délit. « Ce n’est pas ce que tu crois… »

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Dave leva la main, comme pour calmer le jeu. « Mary avait juste besoin d’aide pour monter une valise. »

Je le fixai du regard. Je ne clignai pas des yeux.

« Une valise ? » répétai-je. « Dave, ne me mens pas. »

April baissa les yeux, mordillant sa lèvre.

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« Elle était trop lourde », dit-elle doucement. « Je suis désolée. Je ne voulais pas causer de problèmes. »

Je restai là un instant, les yeux rivés sur eux deux.

Puis j’acquiesçai. « Bien sûr », dis-je en esquissant un sourire qui n’atteignit pas mes yeux. « J’ai réagi de manière excessive. »

Je me suis retourné et je suis sorti, marchant lentement sur le porche en bois. L’air semblait plus épais qu’avant.

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Mais à l’intérieur, mes pensées se bousculaient. Ce mensonge collait à ma peau comme de la poussière impossible à enlever. Il s’était installé dans mes poumons.

Cette nuit-là, après que Dave se soit endormi, je suis allé au fond du placard.

J’ai sorti la vieille boîte de rangement au coin cassé.

À l’intérieur se trouvait un album photo que je n’avais pas regardé depuis des années. Je me suis assise par terre et j’ai feuilleté les pages. Des visages souriants, de vieux amis, mes années d’université.

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Et puis je l’ai trouvée.

Une photo prise sur une plage, probablement en Californie.

Il y avait April, non seulement debout à côté de Dave, mais aussi en train de l’enlacer.

Sa tête était appuyée contre son épaule et son bras enroulé autour de sa taille. Ils souriaient tous les deux comme des amoureux transis.

Ils n’étaient pas des étrangers.

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Loin de là.

Il n’a même pas essayé de le nier.

Nous étions assis à la table de la cuisine, la lumière au-dessus de nous vacillant légèrement, comme si elle savait que la vérité allait être révélée.

« Elle s’appelle April Gray », a dit Dave. Ses mains agrippaient le bord de la table, les jointures blanches.

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« Nous avons été ensemble pendant trois ans. C’était avant que je te rencontre. »

Au début, il ne voulait pas me regarder. Il fixait simplement le grain du bois comme s’il pouvait répondre à sa place.

« Elle dit que Lily est de moi. D’après le timing… c’est possible. »

J’ai senti l’air quitter mes poumons. « Possible ? » ai-je répété d’une voix calme mais tranchante.

Il a hoché la tête, comme un homme déjà vaincu.

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« Elle dit qu’elle ne m’en a pas parlé plus tôt parce qu’elle ne voulait pas gâcher ma vie. Mais maintenant… elle dit que Lily mérite d’avoir son père. Elle veut que je fasse partie de sa vie. »

Je gardai les yeux fixés sur lui. « Et toi, qu’est-ce que tu veux ? »

Il leva alors les yeux. Ses yeux étaient humides, rougis, comme s’il n’avait pas dormi. Ou comme s’il avait trop essayé de paraître normal et qu’il avait craqué sous l’effort.

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« Je veux faire ce qui est juste », dit-il. « Je ne veux pas te perdre. J’aime notre vie. Mais si Lily est à moi… »

Il n’a pas fini sa phrase.

J’ai levé la main pour lui demander d’arrêter.

« Donne-moi un mois, ai-je dit. On ne prendra aucune décision avant. »

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Il a hoché la tête. Peut-être était-il soulagé. Peut-être savait-il que je n’avais pas fini.

Ce mois-là m’a semblé interminable. Chaque jour était long et tendu.

J’observais April attentivement. Elle ne se comportait pas comme une femme qui faisait la paix avec son passé. Elle agissait comme quelqu’un qui regardait les minutes s’égrener.

Elle faisait les cent pas sous le porche tard le soir, jetant sans cesse un œil vers notre fenêtre. Elle m’adressait des sourires crispés et faux lorsque je déposais les enfants à l’école.

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Elle ne semblait pas patiente.

Elle semblait sûre d’elle.

Trop sûre.

Et au fond de moi, quelque chose me démangeait.

L’histoire. Le timing. Sa colère lorsque Dave n’avait pas agi rapidement.

Quelque chose clochait.

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Quelque chose n’était pas vrai.

April claqua la porte d’entrée si fort que les cadres accrochés au mur en tremblèrent.

Son visage était rouge, sa voix aiguë et cassée lorsqu’elle cria : « Il doit se décider ! Lily a besoin de son père ! Tu ne peux pas l’éloigner d’elle ! »

Elle se tenait dans le couloir comme un orage qui avait perdu tout contrôle, les cheveux en bataille, les yeux exorbités, le souffle court.

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Je n’ai pas bronché. Je suis resté calme, même si mon cœur battait à tout rompre.

« Je n’empêche personne de partir », ai-je dit d’une voix calme mais ferme. Je l’ai contournée et j’ai ouvert le tiroir de la table dans le couloir.

« Je voulais juste la vérité », ai-je dit en sortant une enveloppe blanche toute simple.

Elle s’est tue. Son corps s’est figé, comme si quelqu’un avait appuyé sur pause.

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J’ai tendu l’enveloppe. « Tiens. »

Elle l’a regardée fixement, puis l’a lentement prise de ma main. Ses doigts tremblaient.

Elle l’a ouverte sur place. Elle a sorti les papiers. Ses yeux ont parcouru les mots, puis les ont relus.

Son visage pâlit.

« Ça dit… qu’elle n’est pas sa fille ? » murmura-t-elle.

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« Pas même de loin », répondis-je.

April cligna rapidement des yeux pour retenir ses larmes, puis éclata d’un rire tremblant. « Ce… ce n’est pas possible. »

Mais c’était bien vrai.

Dave s’effondra sur le canapé, comme si la vérité lui avait coupé le souffle. Il enfouit son visage dans ses mains.

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« Je voulais la croire », dit-il. « Je voulais l’aider. »

April resta immobile, les yeux balayant la pièce comme si elle voulait disparaître. « J’avais juste besoin d’une issue », murmura-t-elle. « Je ne voulais plus faire ça toute seule.

Je l’ai raccompagnée à la porte.

« Tu aurais dû demander de l’aide, lui ai-je dit. Pas essayer de le voler. »

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Lorsque la porte s’est refermée derrière elle, Dave m’a regardé, brisé.

« Tu me fais toujours confiance ?

Je me suis assis à côté de lui.

« Non », ai-je répondu doucement. « Mais la confiance peut se reconstruire. Si tu le permets. »

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Cet article s’inspire d’histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d’illustration uniquement.