Un jour, j’ai hérité d’une maison de mon défunt voisin qui me détestait, mais sa seule condition m’a poussé à agir comme jamais auparavant — Histoire du jour
J’ai toujours pensé que mon vieux voisin grincheux, M. Sloan, ne vivait que pour me gâcher la vie. Mais le matin où il a jeté de la terre sur mes roses, je ne savais pas encore qu’il avait déjà prévu quelque chose qui allait me piéger pour toujours.
J’adorais les matins. Surtout là-bas, en banlieue. J’avais mon petit jardin et la liberté de respirer comme je l’entendais.
J’étais fleuriste : les commandes de bouquets arrivaient par Internet et grâce au bouche-à-oreille. Cet été-là, les demandes pour les mariages m’avaient sauvé.
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
Les roses de mon jardin étaient très demandées par les mariées.
Je me suis préparé une tasse de café et je me suis assis sous le porche avec mon carnet. J’ai pris une gorgée et j’ai jeté un coup d’œil au parterre de fleurs et j’ai failli m’étouffer.
Mais qu’est-ce que… ?
Au lieu de rangées bien ordonnées de rosiers, il y avait une montagne de terre sombre. En plein milieu de mes fleurs !
À des fins d’illustration uniquement | Source : Midjourney
« Oh, non ! Pas encore ! Qui d’autre cela pourrait-il être, si ce n’est ce vieux casse-pieds ? »
Je savais exactement de qui il s’agissait. Mon voisin, M. Sloan.
Le seul inconvénient de ma vie paisible là-bas. L’homme qui avait consacré ses années de retraite à me rendre la vie impossible.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
« Cette fois, je vais tout lui dire. C’est mon travail, bon sang ! »
J’ai enjambé avec colère les pierres qui bordaient mon jardin et je me suis arrêté. Devant la vieille maison de M. Sloan, il y avait deux voitures que je ne connaissais pas.
« Que s’est-il passé ici ? » ai-je demandé à Mme Pearson, la femme qui habitait dans la rue voisine.
« Linda… Harold… est décédé hier soir. Une crise cardiaque, semble-t-il. »
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
Toute la colère qui m’habitait s’écoula comme si quelqu’un l’avait déversée directement dans le sol, sur mes roses écrasées.
« Mlle M. ? »
Je me retournai. Un homme en costume s’approcha et me tendit la main.
« James H. L’avocat de M. Sloan.
Après les funérailles, nous lirons son testament. Vous devez être présente. »
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
« Moi ? Vous êtes sûr ?
« C’est son souhait. Vous saurez tout après les adieux. »
Je jetai un coup d’œil à la pile de terre et au rosier mort qui dépassait en dessous.
Un frisson me parcourut…
Qu’est-ce que tu m’as concocté cette fois, Sloan ?
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
***
Le lendemain, assis au dernier rang de la petite salle funéraire, je ne pouvais détacher mon regard du cercueil. Je fixais M. Sloan et repassais dans ma tête toutes les disputes que nous avions eues.
Qu’est-ce que tu m’as concocté cette fois, vieil homme ?
Quelle cruelle plaisanterie m’as-tu laissée ?
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Après les adieux, l’avocat m’invita à entrer dans un petit bureau à l’intérieur du funérarium. Une femme âgée que je ne connaissais pas était déjà assise là. Elle regardait par la fenêtre, l’air si… vulnérable.
Je m’assis en face d’elle et essayai de ne pas la fixer trop longtemps. L’avocat ouvrit son dossier.
« Très bien. Je vous ai réunis ici pour vous lire les dernières volontés de M. Sloan. Deux points vous concernent. »
Je serrai les mains sous la table.
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
« Linda, vous héritez de la maison de M. Sloan. De toute la propriété. »
« Quoi ? C’est une blague ? Il m’a laissé sa maison ? À moi ? »
« À une condition. »
Bien sûr. Voilà. Le hic.
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
« Vous devez accueillir Mme Rose D., la voici », dit-il en désignant la femme au chapeau, « dans votre nouvelle maison. Et prendre soin d’elle. Elle vivra avec vous aussi longtemps qu’elle le souhaitera. »
« Excusez-moi… Prendre soin d’elle ? Pourquoi ? »
Rose leva les yeux et sourit si gentiment que je me sentis coupable d’avoir osé douter d’elle.
« Ne vous inquiétez pas, ma chère. Je ne serai pas un fardeau pour vous. »
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
Je me tournai vers l’avocat.
« Est-ce… obligatoire ?
« Si vous refusez cette condition, vous perdez automatiquement la maison.
Parfait. Tout simplement parfait. Mon loyer me ruinait chaque mois. Et j’avais perdu toutes mes commandes en même temps que mes roses. De toute évidence, M. Sloan s’en était assuré avant de mourir.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Mais son jardin était rempli de ses propres rosiers, ceux-là mêmes qui pouvaient sauver mes contrats de mariage ruinés si je m’y prenais bien. Que cela me plaise ou non, ce jardin était un rêve. Une chance de pouvoir enfin travailler en paix.
Rose me sourit légèrement. « Nous nous tiendrons compagnie, n’est-ce pas, ma chère ? »
J’acquiesçai. Après tout, c’était moi : le genre de personne qui aidait les autres.
Que pouvait bien me faire une gentille vieille dame ?
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
***
Les premiers jours, j’essayai de me convaincre que tout irait bien.
J’avais un terrain pour mes roses. Tout ce que j’avais à faire, c’était de m’occuper de la gentille vieille Rose.
Rien de bien difficile, n’est-ce pas ? Si, si.
Jusqu’à ce qu’elle me demande du brocoli à la vapeur.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Je me tenais dans la cuisine, couverte de pétales et de terre après avoir planté de nouveaux buissons.
« Ma chérie, je sais que tu es occupée… Mais serait-ce trop te demander de me préparer du brocoli ? Ne le cuis pas trop, s’il te plaît, mon estomac ne le supporterait pas… »
Je soupirai et me dirigeai vers la cuisinière.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Le lendemain matin, Rose voulait une salade de tomates. Mais pas n’importe quelle salade. Les tomates devaient être pelées et coupées en fines lamelles.
« Je sais que tu es la fille la plus gentille qui soit », m’a-t-elle dit pendant que je pelais ces maudites tomates. « Personne n’a jamais fait quelque chose d’aussi gentil pour moi. »
Dans la nuit, j’ai été réveillée par sa petite clochette. Rose voulait du lait chaud.
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
Puis elle a eu besoin que je vérifie les radiateurs à cause du vent qui soufflait à travers.
Une heure plus tard, elle avait besoin de ses médicaments.
« Ma chérie, peux-tu regarder ça ? Je pense qu’ils sont périmés… Serais-tu assez gentille d’aller à la pharmacie pour moi ? »
« Mais il est cinq heures du matin… »
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
« J’ai juste besoin de mes comprimés contre la migraine, je ne sais pas si je vais pouvoir supporter cette douleur jusqu’au lever du soleil… »
La ville était à quarante minutes. J’ai pris le vieux vélo de M. Sloan et j’ai roulé dans l’obscurité malgré tout. Je suis rentré vers sept heures. Rose dormait profondément dans son lit.
« Rose, réveille-toi… J’ai apporté les comprimés… »
« Oh, mon chéri. Le sommeil est le meilleur remède… »
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
« Mais…
Chut. Tu vas faire fuir mon remède.
J’ai essayé de me ressaisir. Mais ce jour-là, je ne me suis même pas rendormi. Quelques minutes plus tard, je cherchais le vieux arrosoir dans le garage, mais j’ai trouvé une vieille boîte à la place. Le couvercle était légèrement ouvert.
Je m’agenouillai et la soulevai délicatement. À l’intérieur, il y avait de vieilles photos. En noir et blanc, défraîchies. Sur l’une d’elles, je vis…
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
Quoi ? C’était moi ! Vingt-cinq ans ? Non, c’était impossible. Non, non, pas moi.
Une femme qui me ressemblait tellement que j’en sursautai. Elle tenait un petit bébé dans ses bras. À côté d’elle, le jeune M. Sloan. J’ai retourné la photo : il y avait une note griffonnée au dos :
« Rose et ma fille, août 1985. »
Je me suis effondrée sur le sol, un frisson me parcourant l’échine.
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
Ma fille ? M. Sloan avait une fille ?
Soudain, j’ai entendu la voix de Rose derrière moi. « Oh, tu as trouvé les vieilles photos, mon chéri ? C’était à l’époque où tout était… différent. »
Je me suis retourné. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte du garage.
« La femme sur cette photo… Elle s’appelle Rose… C’est toi ?
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
« Certaines choses ne disparaissent jamais, même quand on essaie de ne pas s’en souvenir… Tu me ressembles tellement à cet âge-là.
« Comme toi, Rose ?
« Pas maintenant, mon chéri. Je dois prendre mes médicaments.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Elle se retourna et s’éloigna, me laissant seul avec la boîte de photos.
Que cachait-elle ? Et qui était-elle vraiment pour M. Sloan ?
J’avais grandi dans une famille d’accueil. Tout ce que je savais, c’était que ma mère m’avait abandonné quand j’étais bébé. C’était tout.
J’avais la tête qui tournait.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Midjourney
Si M. Sloan avait une fille, pourquoi n’était-elle pas venue à ses funérailles ?
Pourquoi Rose ? Pourquoi moi ?
Pourquoi ses yeux m’avaient-ils regardé ainsi, comme si elle savait quelque chose que j’ignorais ?
Je devais découvrir la vérité. Parce que peut-être… c’était aussi ma vérité.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
***
Le lendemain soir, sous la pluie, j’ai frappé à la porte de Rose.
« Rose, il faut qu’on parle. Cette photo… le bébé. Qui était-elle ? »
Rose m’a tapoté la chaise en face d’elle. « Assieds-toi, ma chérie. Je suppose que tu es prête à entendre une partie de l’histoire. »
J’entendais la pluie tambouriner sur le vieux toit. Rose fixait ses genoux, rassemblant ses mots comme des perles brisées.
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
« Harold et moi n’étions que des enfants. Des enfants sauvages et stupides. Nous pensions que ça marcherait. Mais la vie… se fiche de l’amour quand il n’y a rien d’autre pour vous retenir ensemble.
« Alors, le bébé… c’était le vôtre ? Le vôtre et celui de Sloan ?
Rose leva les yeux, et pendant un instant, je la vis jeune, avec la même douceur dans les yeux que la femme sur la photo.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Midjourney
« Elle est née en août 1985. C’était un été très chaud. Nous vivions chez sa mère à l’époque. Nous n’avions ni argent ni travail. Seulement des rêves. Nous pensions vraiment pouvoir élever notre fille comme il faut.
« Et vous l’avez abandonnée ?
« Nous pensions qu’une meilleure famille pourrait lui offrir ce que nous ne pouvions pas lui donner.
La pièce semblait plus petite, l’air plus lourd.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Midjourney
« M. Sloan l’a cherchée, n’est-ce pas ?
« Cela lui a pris des années. Il disait que c’était la seule chose qu’il devait faire avant de mourir. C’est pour cela qu’il a déménagé ici. Il se tenait souvent à la fenêtre et vous regardait travailler dans le jardin. Il voulait vous le dire depuis longtemps. Mais il était têtu. Fier. Il pensait que vous lui cracheriez au visage pour ce qu’il avait fait. »
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
« Et vous ? Pourquoi m’a-t-il laissée à vous ? »
Rose eut un petit rire triste. « Mon corps me lâche. Harold pensait… que peut-être… toi et moi pouvions encore avoir quelque chose. Il t’a écrit une lettre. Je devais attendre que tu sois prêt. »
Elle sortit une petite enveloppe de son panier à tricot. Mon nom était écrit dessus. Je la serrai sur mes genoux comme un charbon brûlant. Une vérité résonnait dans mes os, suppliant d’être dite à voix haute, mais ma bouche restait muette.
À titre illustratif uniquement | Source : Midjourney
« Alors ce bébé… la petite fille sur la photo… C’était moi ? »
Rose tendit la main vers moi et enroula ses doigts fins comme du papier autour des miens.
« Tu as toujours été ma fille. »
J’ouvris l’enveloppe avec des mains tremblantes.
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
« Linda,
Je mérite toutes les paroles amères que tu pourrais me lancer. J’ai voulu te dire la vérité mille fois, mais je n’ai jamais été assez courageux pour rester là et voir la haine dans tes yeux.
Je me suis dit que je te protégeais, comme quand je t’ai laissée partir. Je pensais que tu aurais une vie meilleure sans moi.
Te regarder — tes roses, ta force, cette flamme qui brûle en toi — c’est la seule bonne chose que j’ai faite à la fin.
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
J’espère qu’un jour, tu pardonneras à maman tout ce qu’elle n’a pas pu faire. Et peut-être trouveras-tu aussi le moyen de me pardonner.
Prends soin de maman. Prends soin de toi. Plus de secrets désormais.
Je t’aime, papa. »
À titre illustratif uniquement | Source : Pexels
Des larmes chaudes coulaient sur le papier. Je ne me souvenais pas de la dernière fois où je m’étais laissée aller à pleurer. Toute ma vie, j’ai fait de mon mieux pour être forte. J’ai été forte quand mes parents sont partis.
Forte quand personne n’est revenu me chercher.
Forte quand M. Sloan a jeté de la terre sur mes roses…
Mon père, mon propre père, me punissant d’être son fantôme.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Je ne sais pas combien de temps je suis restée assise là, serrant mes genoux contre moi. La tempête était passée. J’ai finalement pris la main de Rose. Ses yeux étaient gonflés, comme si elle avait pleuré elle aussi.
« Je ne sais pas encore comment te pardonner », ai-je murmuré.
« Je sais.
Mais je veux essayer. Je veux que nous essayions toutes les deux.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
« Nous avons gâché tant d’années.
Alors nous ne gâcherons pas celles qui nous restent.
Nous sommes restées assises ainsi, deux femmes qui avaient été trop dures avec le monde et trop dures avec elles-mêmes, avec le sentiment que nous n’avions plus à nous battre seules.
Dehors, les roses se pliaient sous le vent. Mais elles ne se brisaient pas.
Et nous non plus.
À des fins d’illustration uniquement | Source : Pexels
Dites-nous ce que vous pensez de cette histoire et partagez-la avec vos amis. Elle pourrait les inspirer et égayer leur journée.
Si vous avez aimé cette histoire, lisez celle-ci : J’ai renoncé à mes rêves pour préserver les secrets de mon mari. Mais quand je me suis lancée à sa poursuite pour le surprendre en flagrant délit d’infidélité, j’ai découvert que je n’étais pas la seule à l’espionner. Lisez l’histoire complète ici.
Cet article s’inspire d’histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et a été rédigé par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d’illustration uniquement.
